We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

La douleur qui te lance dans la tempe gauche. La douleur qui pulse dans ton crâne tel un cœur qui bat dans la poitrine. La douleur qui occupe toutes tes pensées alors que tu conduis pour rentrer chez toi. Un sang rouge carmin et coagulé macule encore ta joue, témoin du caractère récent de ta blessure, de cette journée de travail qui se termine pourtant sur une note positive. Tu as beau avoir été effleuré de près - « Trop près », te reprochera même un de tes collègues - par une balle, tu as arrêté ton suspect, cet homme qui maintenait des femmes blanches captives pour se servir de leur sang comme peinture dans ce vieil appartement miteux du Bronx. Tu grimaces en te souvenant de cette odeur de pisse et de merde qui a soulevé ton cœur quand tu es entré, arme à la main. Tu grimaces en te souvenant de cette odeur âcre et acide, caractéristique de la transpiration masculine, qui a piqué tes narines alors que tu as continué à progresser dans les ténèbres, rassuré par le bruit soutenu de ta propre respiration. Tu grimaces en te souvenant du coup de feu, de la douleur qui a explosé dans ton crâne alors que la balle déchirait ta peau en effleurant ta tempe. Tu as bondi sur le côté pour te cacher derrière un meuble puis tu as tiré, une fois, deux fois, avant que la silhouette fantomatique ne coure se réfugier dans une autre pièce. Ton souffle hiératique, qui trahissait un début de crise, perçait le silence lugubre qui planait dans le salon. Tu as rechargé ton arme avant de suivre le suppôt du mal au plus profond de son antre, acceptant de jouer à son jeu de cache-cache mortel dont le principe était le même que celui des enfants à une différence près : les enfants ne mettent pas leur vie en jeu en y jouant. Tu as avancé dans le couloir sombre. Tout au bout, la porte de la chambre était entrouverte. Tu te souviens avoir pensé : Il est derrière... Il est derrière et il sait que je le suis aussi... Tu te souviens des coups de feu puis du silence qui a accompagné la mort.


Tu entres dans la maison sans jeter un œil dans la cuisine où Grey doit être en train de préparer le repas du soir. Il est dix-neuf heures quarante-trois et tu es animé par une seule envie : prendre une bonne douche bien chaude. Le plat de Grey devra attendre un peu pour être dégusté. Après avoir lancé un rapide « Je suis rentré, je vais prendre ma douche. » à ton ami - et non « amant » car tu te refuses toujours à vous considérer comme tels malgré vos baisers et quelques caresses échangées - tu fonces dans la salle de bain, semant chaussures et manteau sur ton passage. Les pupilles bleues croisent leurs jumelles dans le reflet du miroir et tu grimaces une nouvelle fois. Tu as vraiment une sale gueule avec tout ce sang qui souille ton visage. Tu soupires et tends la main pour ouvrir le robinet quand tu remarques que la porte est légèrement entrouverte, ce que tu corriges en y donnant un petit coup de pied. Tu sais que ça n'empêchera pas Grey de te rejoindre mais tu n'as pas envie qu'il te voit de cet état.

crackle bones • 594 mots

Linger on, your pale blue eyes

La journée qu’il passe à les voir venir, eux les corps malades, perforés, parfois morts et souvent vivants, eux desquels il doit établir un diagnostic rapide et surtout ne pas se tromper. Aucune erreur de permise, les gestes précis. Deux journées qu’il rentre seulement pour une douche, de nouveaux vêtements, deux journées à n’être qu’un fantôme car il manque son second, qu’il prétend s’être cassé le bras. Charogne. Les corps viennent, les ambulances qui crachent les malades. Le plus complexe reste toujours les enfants, ces petits avec qui il essaye d’être moins mordant, eux qu’il sauve, eux qu’il ne tolère pas de perdre – des années qu’ils ont devant eux. Ce n’est pas comme le vieillard et sa jambe brisée, déjà dans la tombe. Une ambulance qui apporte un cas pour lequel ils ont prévu tous les soins. Une enfant. Douze ans. Brulures au troisième, probablement quatrième degré. Incendie. Les parents accompagnent, affolés. Les pleurs qui sont retenus à l’extérieur et Grey se penche vers le corps calciné. Au souffle presque mort. D’une enfant, il n’en reste rien. Momie. La peau ravagée, les organes en cendres. Elle est déjà morte. Elle ne survivra pas. Des commandes qui percent les lèvres, le choix sans même demander aux parents. L’enfant qu’il ne peut pas tolérer de sauver si c’est pour la condamner. Les soins qu’il arrête. L’ordre qu’il demande à la supérieure. Ophélia qui acquiesce et l’enfant rejoint les limbes. Souffrance achevée. Les parents viennent hurler leur douleur mais Grey n’est pas prêt. Il crache des horreurs, il vomit la situation, il les attaque, les insulte pour leur incompétence, leur ignorance. Pugilat. Il faut trois internes pour les séparer. Œil devenu bleu, joue qui lance quelques éclats de douleur. Il grogne à l’aide qu’on veut lui apporter, il fuit dans son bureau et se laisse glisser contre la porte. Incapable. Les larmes roulent d’une défaite. D’une enfant qu’il ne pouvait pas sauver, d’un choix qu’il a du faire. La laisser mourir. La tuer. Les vies des autres qui lui sont confiés. Il pleure de la rage à ne pas pouvoir les aider. Une enfant.

Dix huit heures cogne à sa montre. La maison qui l’attend, la présence rassurante de Tybalt à qui, pourtant, il n’en dira pas un mot. Mais le visage trahit sa guerre. L’œil déchiré par un poing colérique. La voiture sillonne les rues jusqu’à la résidence où il a élu domicile. Il reste quelques secondes dans le véhicule, à chercher de l’air, à la peur de suffoquer. Ce n’est que le cœur qui s’emballe. L’adoré qui ne doit pas le voir comme ça – défait. Il sort du véhicule et se dirige vers la porte. L’intérieur est absent de vie. Un soupir échappe aux lèvres du blessé.

Dix neuf heures et des minutes passées qu’il ne compte plus. La porte s’ouvre sur Tybalt. Le sang qui empeste dans l’entrée, à la reconnaissance d’une odeur qu’il n’oublie jamais. La seule qu’il soit capable de reconnaître avec aisance. Un regard inquiet qu’il lève mais sans plus. Occupation pour le repas du soir. Grey calme la peur en entendant les paroles qui se veulent rassurantes. Si il parle, c’est qu’il n’est pas au bord de la tombe. Les pas se font curieux jusqu’à la douche, d’une porte qu’il pousse sans même s’annoncer. Vieille habitude que de se faufiler dans la salle de bain. Les robinets sont coupés à son entrée. L'odeur carmine s'est réfugiée dans toute la pièce, une odeur prenante contre laquelle il se fait violence pour ne pas démonter la porte de la cabine et voir les dégats. « Tu empestes le sang. Tu espérais me cacher des blessures ?... Perdu » Le dos contre le mur, les mains aux poches, la menace claque dans les paroles. L’inquiétude aussi. Un mélange d’émotions. « Je peux voir et réparer les dégâts ou tu veux garder des cicatrices pour impressionner tes collègues ? » La malice ricoche et chasse la peur. Cicatrices pour petit guerrier. La curiosité gagne, des plaies qu’il imagine, à se demander dans quelle histoire Tybalt s’est encore retrouvé.

crackle bones

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Le simple gant que tu abandonnes pour une douche bien chaude. Toujours debout devant le miroir, tu contemples pensivement la marque laissée par ton combat alors que tes doigts commencent à défaire un à un les boutons de ta chemise. La sensation de la peau qui se déchire au passage du plomb brûlant exacerbe ta douleur mais tu serres les dents pour y restes de marbre. Tu es habité par un tout autre sentiment, un sentiment grisant qui apaise un tant soit peu ta souffrance. Tu te sens euphorique, extatique. Tu es le dernier survivant de ce bras-de-fer contre le Mal et tu as échappé de peu à une mort certaine. Comment ne pas se sentir puissant après une telle expérience ? La chemise blanche, au col maculé de sang, qui glisse le long des bras et tombe sur le carrelage dans un bruit mat. La carcasse dénudée que tu traînes dans la cabine. Tu pousses un soupir de contentement en sentant le jet ardent fouetter ton dos. Tes cheveux bruns tombent en cascade sur ton front et de temps en temps, tu repousses une mèche qui vient recouvrir ta blessure. Des mots crèvent soudainement le silence, réclamant des explications sur cette odeur de sang qui se dégage, réclamant des comptes que tu ne veux pas rendre. « Je ne veux pas me disputer avec toi. » Tu préviens sans prendre la peine de regarder Grey à travers la paroi translucide. Lassitude qui pointe dans la voix. Laisse tomber, penses-tu en fermant les yeux. Laisse tomber et retourne dans ta cuisine, penses-tu encore mais ton ami est têtu. « Je peux voir et réparer les dégâts ou tu veux garder des cicatrices pour impressionner tes collègues ? » Tu jures une première fois. La malice qui dissimule son inquiétude, cette insistance qui te fait perdre patience. « Je vais bien alors fous-moi la paix juste quelques secondes, ok ? » Nouveau juron que tu marmonnes dans ta barbe inexistante. Tu espères que tes mots auront raison de Grey, le pousseront à battre en retraite dans la cuisine mais tu te trompes. Grey est tenace, Grey est résolu, Grey est absolu. tu sursautes en le voyant soudainement ouvrir la porte de la cabine et tu serres les dents quand sa main se referme sur ton bras. Sans prêter attention à tes grimaces de douleur, il te rapproche de son visage et tu sens le poids des ambres sur ta plaie ouverte. Dans un énième juron, tu frappes son torse du plat de la main, fort, pour essayer de le repousser mais le salaud reste imperturbable. Lion majestueux embêté par un lionceau revanchard. Bientôt, tu cesses de lutter, le laissant examiner ta blessure à loisir. Tu soupires. « Je me suis pris une balle... Elle m'a seulement effleuré et on m'a laissé rentrer quand j'ai dit que tu y jetterais un œil... Tu es rassuré maintenant ? » Tu fronces les sourcils à la couleur inquiétante que tu remarques sur le visage de Grey. Doucement, ta main se lève, et ton pouce va caresser la zone juste sous son œil. Comment a-t-il eu ça ? Qui a osé levé la main sur lui ? Toute la colère que tu ressentais alors à son égard se volatilise, remplacée par une inquiétude concernée. « Qu'est-ce qui t'est arrivé...? » Tu demandes dans un souffle avant de te hisser sur la pointe des pieds pour déposer un tendre baiser sur cette marque qui balafre le visage que tu aimes tant.

crackle bones • 601 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Tu grimaces de douleur en sentant les doigts de ton ami se poser brièvement sur ta plaie. Tu frémis en lisant la colère dans ses pupilles contractées. Tu aimerais lui répéter que tout va bien, que tu vas bien, mais tu doutes que Grey prête une quelconque attention à tes paroles. Il sait comment tu es dans ces moments. Il sait que tu mens pour ne pas alimenter sa peur et son inquiétude. Il sait que tu minimises tes blessures mais tu ne le trompes pas. Chirurgien de profession, il sait lire le langage de ton corps cabossé. Il sait que tu souffres derrière le masque que tu crois impénétrable, ce masque fissuré par les veines saillantes de ton cou et tes tempes. « Ils savent que tu peux me réparer. » Tu réponds. Deux solutions sont proposées. La première est sérieuse, la deuxième, une simple moquerie qui te fait lever un sourcil blasé. Tu soupires en comprenant que tu n'as pas le choix. « Je ne veux pas de ta drogue... Mais je ne dirai pas non à un verre de bourbon. » Tu sais déjà quelle sera la réaction de Grey, dont le goût est à la bière et au vin de bonne qualité, mais tu ne comptes pas te laisser convaincre. La bière n'est pas assez forte pour dissiper la douleur et le vin est un alcool qui se savoure, se boit en plusieurs gorgées et non cul sec.

Le pouce caresse la marque bleuâtre qui défigure ton exception. Tu serres les dents en le voyant grimacer de douleur. La fureur qui monte à la pensée de cet être apprécié malmené. Ton regard cherche le sien pour lui donner un quelconque réconfort tandis que tu lui demandes ce qui lui est arrivé. Le silence qui plane pendant quelques secondes, le temps de te hisser sur la pointe des pieds et embrasser sa plaie, puis la réponse qui tombe enfin : un choix qui a été fait, un choix funeste que le médecin cherche à justifier. Elle était déjà morte. Le pouls qui n'est rien, qui n'indique pas qu'elle vit. Cherche-t-il à te convaincre ou cherche-t-il à se convaincre lui-même ? Tu restes silencieux, tu ne dis rien, tu attends que Grey ait terminé avant de dire quoi que ce soit. Chacun son métier... Tu risques la mort et je la provoque. Tu secoues la tête. « Conneries. Tu ne provoques pas la mort ; tu sauves des vies. Tu fais ce que tu penses être le mieux pour tes patients. Tu amputes des membres et tu abrèges des souffrances quand tu le juges nécessaire. Tu prends doucement son menton entre ses doigts pour le faire te regarder. « Tu sais aussi bien que moi que dans certains cas, il faut savoir lâcher prise. Un malade dont le bras est bouffé par la gangrène et qui te supplie de le garder ne peut pas survivre sans amputation. Il faut amputer. » Le ton qui se fait plus bas alors que tu presses ton front contre le sien. Tu caresses la ligne de sa mâchoire de ton pouce, comme si cela pouvait aider à chasser les regrets qui hantent sa caboche. « Je ne sais pas ce qui s'est passé et je doute que tu me le dises de façon explicite mais... je suis sûr que tu as fait ce que tous bons médecins auraient fait... et par bons médecins, je veux dire ceux qui ne cherchent pas à prolonger la vie par lâcheté ou pour faire plaisir aux membres de la famille. » Tu lui fais un petit sourire. Tu sais que Grey ne fait pas partie de ceux-là. Le sourire qui se perd alors que tu te redresses, de nouvelles distances qui séparent vos deux corps. Tu te passes une main dans les cheveux pour les repousser une nouvelle fois en arrière. « Tu dis que tu provoques la mort mais tu n'es pas le seul à le faire. » Tu tends le bras pour poser ton index sur son torse, là où la balle a pénétré le corps. Les céruléennes qui se voilent au souvenir de la projection de sang, du suspect qui tombe lourdement en arrière, des gargouillis répugnants qui montent dans sa gorge et des tremblements qui ébranlent sa carcasse. Poumon perforé. « Dylan Fisher. Il est à la morgue si jamais tu veux aller lui rendre une petite visite. » Tu hausses les épaules en récupérant ton bras tendu. C'est comme ça, tu sembles dire. Tu aurais pu le ramener en vie pour le livrer à la justice mais les choses se sont déroulées autrement. Ton suspect est mort et ton affaire est classée. « Recouds-moi après manger... Je n'ai plus très faim de toute façon. » Le discussion est terminée.


Tu serres les dents. Ta cage thoracique se soulève à un rythme effréné alors que tu souffres en silence. Tu inspires longuement par le nez quand la pointe de la petite aiguille fouille une dernière fois la chair et un unique grondement roule dans ta gorge. « Bordel... » Tu jures en te relâchant, tremblant de tous tes membres. Assis sur le côté droit du matelas, tu reprends ton souffle avant de te laisser doucement tomber sur ton oreiller. Les saphirs cherchent les ambres, hagardes, et tu murmures dans un souffle. « Merci... » Le silence qui vous sépare pendant quelques instants. La main que tu tends pour attraper la jumelle couverte de sang alors que le corps glissait vers la porte. « Grey... Reviens vite... » Tes doigts pressent les siens, lui transmettant le besoin urgent que tu as de le toucher, de ressentir sa présence à tes côtés. Tu veux effacer le poids des confessions que vous avez partagées au moment du repas par celui de son corps contre le tien. Tu veux effacer le souvenir de cette journée décidément bien pénible pour vous deux. Euphorie évaporée. Tu lâches sa main pour le laisser rejoindre la salle de bain...

crackle bones • 1047 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

« Je ne comprendrai jamais comment tu peux aimer ça. » Tu hausses doucement les épaules en lui montrant un petit sourire malicieux. Tu es amusé par le mépris implicite qui résonne dans ces mots. Tu es amusé par ces mots car tu vous vois comme deux alcools bien différents. Tu te vois comme un bourbon vieilli par la dépression et la fatigue, un bourbon vieilli par la vie elle-même alors que Grey serait un grand cru, un grand cru que tout collectionneur digne de ce nom rêverait de posséder dans sa cave. « Je ne comprendrai jamais comment tu fais pour aimer un homme tel que moi et pourtant, je ne critique pas tes goûts. » Tu rétorques avec un amusement certain.

Le ton qui se fait moins plaisantin au fur et à mesure que la conversation avance. Les paroles que tu prononces pour essayer de rassurer Grey, de lui remonter le moral et le convaincre du bien fait de son action. Le masque de marbre qui arbore à nouveau ton faciès à sa vulgarité, à la raison de sa détresse. Une enfant. Calcinée à cause de ses parents. Le cœur qui se mure derrière des barricades, comme toutes les fois où les céruléennes se posent sur un corps sans vie. Tu ne montres aucune émotion. Tu te moques pas mal de son âge. Tu te moques de savoir que cette patiente était encore au commencement de son existence quand la Faucheuse est venue la prendre. Tu te moques de savoir ce que cette gamine aurait pu devenir si Grey avait essayé de lui sauver la vie au lieu de la tuer car tu le sais très bien : une loque, une âme emprisonnée dans un corps carbonisé, une âme emprisonnée dans un enfer de feu et de sang. « Et alors ? » Tu demandes en plongeant ton regard dans celui ambré de ton ami. « Que serait-elle devenue si tu lui avais sauvé la vie ? Est-ce que son sort aurait été plus enviable que la mort ? » Tu ne cherches pas de réponses. Tu ne fais que poser des questions que Grey pourra se poser après avoir pris du recul sur la situation. Tu murmures en baissant les yeux. « Je ne sais pas pour toi mais si jamais je suis brûlé pendant une mission et que tu me vois débarquer aux urgences... Ne me sauve pas. » Demande de ce qui est impossible. Tu sais très bien que Grey ne te laissera jamais mourir. Tu sais que Grey serait capable de cracher sur tes dernières volontés pour te garder un peu plus longtemps à ses côtés. Tu le sais car tu ferais la même chose si les rôles étaient inversés. Le corps qui se sépare du sien à la volonté de ne pas poursuivre cette conversation mais tu le fais quand même. Le suspect tué est mentionné en une énième tentative pour rassurer cet être adoré et ton cœur se serre à sa demande. « Non... » Tu réponds dans un souffle alors que son pouce caresse la ligne de ta mâchoire. Tu ne peux pas... Tu ne peux pas abandonner sans avoir retrouvé celui qui a détruit la vie de ton père, qui a privé tes cousins et tes cousines de leurs parents. « Je suis désolé... »



Les pas qui résonnent dans la chambre, qui annoncent le retour de celui qui fait tant battre ton cœur, de celui sans qui tu ne serais rien. Sans lui, tu ne serais plus de ce monde. Sans lui, tu serais dans un trou creusé dans le sol, à nourrir les vers. Sans lui, tu serais encore cet homme apeuré, qui doute de tout sans la moindre raison. Se rend-t-il compte à quel point il compte à tes yeux ? Bien sûr que non... Comment le pourrait-il alors que tu ne lui montres rien ? Tu ne lui as jamais rien rendu, à cet homme que tu adores. Tu ne lui as jamais rien rendu parce que tu as peur. Tu as peur du regard des autres, des moqueries et des préjugés qui te tomberont sur la gueule si jamais tu lui rends son amour mais tout est différent dans cette chambre. Dans cette chambre, entre ces draps, tu as envie de lui rendre chaque sentiment donné, chaque sentiment partagé. Tu as envie de lui montrer ce que tu ressens à son égard, de lui montrer ton amour. Il tremble, ton adoré. Il tremble alors que les vêtements tombent un à un et un grognement mécontent te monte à la gorge en le voyant prendre le temps de les ranger convenablement sur la commode. « Grey... » Tu le presses dans un murmure. Le corps se glisse entre les draps. Les ambres harponnent les céruléennes et tu fonds subitement sur lui, plaquant tes lèvres contre les siennes. Ton cœur loupe un battement alors que tu perds le contrôle. Tu sens tes mains se poser sur ses joues tandis que tes dents mordent sa lèvre inférieure pour exiger une ouverture. Les effluves de son parfum emplissent tes narines, bloquant toutes pensées qui ne concernent pas vos corps brûlants. Tu ne penses plus au monde extérieur. Tu ne penses plus à ces personnes qui te cracheraient dessus si elles savaient. Tu ne penses plus qu'au souffle de Grey se mêlant au tien lors de ce sensuel ballet qui unit vos langues. « Fais-le... » Tu murmures rauquement contre ses lèvres, à bout de souffle. « Faisons-le... » Tu murmures encore en laissant ta main descendre le long de son corps pour la faire rejoindre son bassin. Le bout de tes doigts effleurent malicieusement le membre turgescent, ce sexe que vous avez en commun mais que tu peines encore à regarder sans en être gêné. Fais-moi tiens, penses-tu. Je suis tout à toi. Les mots explosent dans ton crâne alors que tu niches ton visage dans son cou pour déposer une ribambelle de baisers humides sur sa peau nue. Penché au-dessus de lui, tu es encore habillé, vêtu de ton vieux tee-shirt et de ton boxer.

crackle bones • 1037 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

« Je serai capable de te maintenir dans un coma artificiel par pur égoïsme sentimental. » Sourire qui fracture les lippes, sourire désemparé à cette vérité énoncée : tu sais bien que Grey serait capable de te maintenir en vie par pur égoïsme. Impuissance de celui qui aime, de celui qui refuse de lâcher prise alors que tout sera terminé. Ton cœur se serre à la vue des ambres où luit une souffrance sans nom et tu passes tes bras autour de sa nuque pour te serrer contre lui. Il y a tant de choses que tu as envie de lui dire. Tu as envie de lui dire de ne pas se fermer au monde, de ne pas se fermer aux autres si jamais tu venais à te retrouver dans une telle situation. Tu refuses que ton aimé dépérisse en assistant à ton trépas, à ce coma qui sera ta mort, mais qui es-tu pour lui dire tout ça ? Qui es-tu pour le lui interdire alors que tu seras incapable de tourner la page si jamais les rôles venaient à être inversés ? « Égoïste et cruel... » Tu murmures en posant ton front blessé contre son épaule. Deux mots qui te font peur. Tu as condamné Grey à un amour passionnel et plus vous passez de temps ensemble, plus tu te sens succomber à ces sentiments destructeurs. « Je ferai la même chose... » Tu murmures de nouveau avant de te reculer. « Allons manger... Ça va être froid... » Le corps qui quitte la salle de bain pour rejoindre la cuisine, où confessions et sourires seront échangés.


Les mains qui se perdent dans tes boucles brunes, les jambes qui se mêlent, se caressent, et les lèvres de cet adoré qui se promènent sur ton corps dénudé. Un soupir franchit les lippes entrouvertes alors que tu te cambres à la rencontre de cette bouche qui te dévore. Plus... Tu en veux plus... Ses baisers sont des brûlures, son corps, un feu ardent. Tu ressens sa hâte de te consumer entièrement et, tel Icare se rapprochant trop près du soleil malgré les avertissements de son père, tu te donnes à lui sans la moindre retenue. Inconscient hypnotisé par les feux de sa passion, tu te moques de finir brûlé. Tu te moques de ta raison qui te crie de ne pas le faire, de ne pas céder. Tu veux bien finir en cendres si cela le fait rester à tes côtés pour toujours. Le rouge qui monte aux joues au contact des joueuses qui se posent sur tes cuisses. Les céruléennes se tournent sur celui qui devient « amant » et une plainte résonne bientôt entre les murs de la chambre. Ta plainte, mélodie du plaisir que procurent les doigts sur ta masculinité encore dissimulée par une barrière de tissu. Le boxer glisse sur tes hanches et tu lèves légèrement ton bassin en te mordant la lèvre inférieure. Envolé celui qui a honte de son corps, égaré celui qui serait en proie à la gêne. Tu es perdu dans un torrent de sensations. Sursaut qui ébranle la carcasse à la chaleur humide qui entoure le sexe dressé. Tu gémis en glissant une main entre tes cuisses, cherchant les cheveux grisonnants, mais la tête se recule, se mettant hors de ta portée, et tu laisses entendre un grognement mécontent. Tu te redresses en prenant appui sur tes coudes, prêt à lui demander pourquoi il arrête, quand son doigt se pose sur tes lèvres. Tu te retiens pour ne pas le mordre. Il quitte la chambre. Tu ne sais ni où il va ni pourquoi. De longues secondes passent avant que ton adoré ne soit de retour, une bouteille de verre à la main. Tu fronces les sourcils. Incompréhension qui marque brièvement le faciès avant que la peur ne prenne le dessus. Prise de conscience qui te frappe en pleine face, qui te rappelle la douleur que te causera ce moment. Tu en ignores la moquerie balancée sur la mauvaise qualité de ton huile. En temps normal, tu lui aurait ironiquement demandé lequel cuisine entre vous deux et par conséquent, qui est responsable de la cuisine. Tu lui aurais également rappelé la durée de son squat et qui si ton huile ne lui plaisait pas depuis tout ce temps, il lui suffisait de sortir son portefeuille pour en prendre une meilleure ! « Tu veux vraiment utiliser ça...? » Tu demandes sans réussir à dissimuler la réticence qui pointe dans ta voix. « Je ne ferai rien que tu ne veux pas. » Tu ne réponds pas vraiment à ma question, as-tu envie de rétorquer mais le nœud qui noue douloureusement ta gorge te condamne au silence. Tu trembles. Les ambres harponnent ton regard, demande muette pour continuer cette étreinte. As-tu vraiment envie de continuer ? Tu acquiesces doucement. Tu as envie que Grey dérobe ton être. Tu as envie que Grey dérobe ton âme. Tu détournes le regard quand il induit ses doigts de cette foutue huile que tu ne regarderas plus de la même façon après cette nuit. Le cœur palpite à la peur et à la gêne que tu ressens. Les yeux baissés sur les draps souillés, tu attends. Tu attends le moment que tu redoutes. Plainte étouffée contre ses lèvres quand sa bouche emprisonne soudainement la tienne, te forçant à relever la tête et à te rallonger sur le matelas. Les yeux clos, tu sens sa main descendre le long de ton corps, passer dans la toison bouclée, pour prendre le membre tendu. Caresses qui chassent peu à peu la peur, réaniment la flamme, tu gémis contre les lippes gonflées avant de les mordre avec tendresse. Tes mains vont et viennent sur son dos puis passent sur ses côtes pour aller caresser son torse. Tu n'as jamais pris le temps de le toucher, de découvrir physiquement ce corps que tu as pourtant observé sous tous les angles lors de vos douches communes. Les doigts relâchent ton sexe et reprennent leur course folle, allant plus bas, là où se situe ton intimité. Tu rougis violemment à ces caresses singulières. Tu prends une longue inspiration. Tu sais ce qui va se passer alors que ton adoré se met à genoux entre tes cuisses. Tu sais ce que tu vas bientôt ressentir. Tu sais que tu dois te détendre pour te rendre les choses plus faciles mais comment faire pour se détendre quand on a la tête pleine de préjugés sur les premières fois — aussi bien masculines que féminines ? Le majeur se fraie un passage et tu sursautes en laissant échapper une exclamation de surprise. Sensation désagréable qui remue en toi. Tu serres les dents, attentif aux paroles que chuchote Grey pour te rassurer, bouées auxquelles tu te raccroches pour ne pas céder à la panique. Puis, la bouche reprend le membre tendu, le suçant plus longuement que la fois précédente. Les plaintes de gêne se muent en plaintes de plaisir tandis que ta main vient trouver sa place dans ses cheveux pour les caresser. La sensation humide de sa langue fusionne à celle du doigt qui se mouve dans tes entrailles, te mettant bientôt au supplice. Nouveau sursaut au second qui pénètre la barrière de muscles. Tu geins en serrant ta prise sur ses cheveux, ton bassin ondulant lentement pour accompagner les mouvements que fait sa tête lors des va-et-vient de sa bouche.

crackle bones • 1293 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Cambrure du dos au membre englouti dans sa totalité. Au bonheur donné par cette gorge profonde. Les céruléennes descendent pour admirer celui qui rend hommage à ta masculinité tendue. Amour qui inonde le cœur à la beauté regardée. Tu te retiens pour ne pas lui dire les trois mots, ces mots que se disent constamment les amoureux, ces mots qui perdent peu à peu de leur valeur au gré du temps et des humeurs. Les ambres rencontrent leurs jumelles et tu te cambres une nouvelle fois au troisième qui se glisse dans ta chaleur étroite. Soubresaut de plaisir. « Aah...! Grey...! » Les coups de langue qui te font perdre la raison, les mouvements des doigts qui embrasent tes reins. Tu maudis cet homme qui se démène entre tes cuisses. Tu maudis cet homme que tu as longtemps repoussé et qui est en train de faire de toi sa chose. Tu maudis cet homme qui a réussi à implanter sa présence dans tes cellules sans avoir eu besoin de te pénétrer. Tu maudis cet homme pour lequel tu succombes jour après jour. Rétention de la contrariété au retrait des habiles pour une pression sur la hanche. Le rouge remonte aux joues à la compréhension et tu tournes docilement le dos à ton amant. Impudicité non appréciée de la croupe ainsi exposée à la vue des ambres. Montagnes russes des émotions avec le retour de la gêne. Tes yeux se ferment alors que tu te concentres sur ta respiration pour calmer la montée de ton anxiété. Aveugle à toute chose, tu savoures les baisers qui se posent sur ta nuque puis de plus en plus bas. Tu savoures les caresses de ces mains qui courent le long de tes côtes. Tu savoures les caresses de celle qui joue avec ton membre. Paroles crues murmurées à une oreille. Excitation accrue à la reconnaissance de ta langue maternelle, à la pensée que Grey a secrètement appris ces mots pour te les susurrer durant ce moment. Puis, la demande. La demande pour continuer. La demande pour te faire sien. Tu hoches doucement la tête. Tu serres les draps dans tes mains en laissant entendre une plainte. Chaleur turgescente qui tâtonne, cherche son chemin pour aller plus profondément. Juron proféré dans un grognement rauque alors que tu luttes inconsciemment contre cette douloureuse intrusion de ton intimité. La peur gronde, sous-jacente, attend son heure, et tu presses ta joue contre celle de Grey pour réclamer davantage de sa douceur. Tybalt. Tybalt. Ton prénom est murmuré telle une litanie. Tu soupires de contentement pour le pousser à continuer. Encore. Encore. Prononce-le encore, penses-tu. Tu as désespérément besoin de sa tendresse, de ses paroles aimantes, des ses caresses sur sa peau, pour repousser la bête qui rôde. Sauvagerie soudaine qui te transperce, nourrit le monstre qui te saute à la gorge. Coup de cravache qui affole les battements du cœur. La peur qui mue en panique. Tu ouvres la bouche pour hurler. Hurlement réprimé par une main qui te bâillonne. Tu trembles de tous tes membres en subissant les vagues de douleur qui te submerge. Impuissant condamné à attendre que son châtiment cesse. Une larme coule le long de ta joue malgré le retour de la douceur. Tu ne veux plus continuer. Tu ne peux plus continuer. « A-Arrête... » Tu murmures rauquement contre sa paume. Un unique mot pour que le temps interrompe sa course. Cessation des assauts. Soupir de soulagement à la douleur qui ne gagne plus en intensité. Tu es tel un animal blessé qui fait le mort en espérant échapper à son prédateur. Tu attends les moqueries ou les reproches. Tu attends le coup de grâce ou le désintérêt. Le membre se retire de ton intimité, te faisant geindre. Soulagement éphémère. La porte qui claque dans ton dos. De la volonté de te lever pour le retenir, de lui demander de rester à tes côtés, à la lâcheté de le faire. Tu pleures silencieusement. Tu pleures ton manque de courage. Tu pleures ta honte. Tu pleures cet adoré que tu as déçu.

crackle bones • 711 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Claquement de porte qui annonce la débandade. silence soudain qui tombe dans la chambre, sur la pauvre carcasse qui gît au milieu des draps trempés de sueur. Elle tremble, la carcasse, à la peur des jugements, des moqueries et des acerbes qui lui seront certainement balancées à la gueule si elle réussissait à bouger, à se déplacer pour rejoindre celle du fuyard. Alors, elle reste, la carcasse, à attendre que les choses passent. Le cœur cogne, cogne, cogne, alimente la colère de ses battements saccadés, et tu passes rageusement tes mains sur tes joues pour en chasser les larmes. Lâche qui se voit déjà assister à son propre abandon. Lâche qui refuse de se confronter aux ambres en essayant de retenir leur propriétaire. Tu pousses un soupir en te tournant face à la fenêtre. Plus loin, dans le couloir, se fait entendre le jet de la douche et tu prends une grande inspiration pour dompter le monstre qui te troue le cœur. Tu ne veux rien entendre. Tu ne veux plus rien entendre ! Tu ne veux plus entendre le moindre signe de sa présence ici, de sa présence qui ne sera plus que fantomatique quand il aura franchi le seuil de cette maison, te laissant seul...

Grincement du parquet qui annonce un retour. Pincement douloureux du cœur à une énième morsure du monstre mais ta volonté terrasse la bête, domine les tremblements de la carcasse. Tu restes immobile en te demandant où vont le conduire ses pas : à la commode, là où sont rangés certains de ses vêtements, ou bien au sommier, là où tu reposes depuis sa fuite ? Quatre pas. Un arrêt. Une hésitation. Pourquoi hésite-t-il ? Hésite-t-il à prendre ses affaires ou à te rejoindre ? Un poids qui affaisse le côté du gauche du matelas, son côté. La respiration qui se coupe au contact de sa peau contre la tienne, à la caresse de ses cheveux contre ton cou, à la tentation de poser ta main sur le bras passé autour de tes hanches. Des excuses murmurées, entrecoupées par cette peur qui semble vous être commune. « Je comprendrai si tu veux que je partes. Si tu refuses… » Crevure au cœur. La lutte pour ne pas te retourner et le faire taire. De nouvelles larmes menacent de rouler le long de tes joues à la déchirure que serait le départ de celui qui a su se faire une place dans ton existence, de ce parasite que tu as tenté de chasser à coup de méchantes morsures lors de votre première rencontre. Tu veux le garder à tes côtés, cet homme qui a tant insisté, tant résisté pour rester. Tu veux le garder à tes côtés pour toujours. « Ça faisait longtemps... Je... » Torture auditive qui te lacère le cœur. Le timbre suppliant de cet aimé. Les mâchoires serrées, tu luttes encore pour ne pas te retourner, pour ne pas le prendre dans tes bras. Tu luttes pour ne pas pleurer de soulagement. Puis, la résistance qui tombe tel un château de cartes au corps qui se presse contre le tien. Sans crier gare, tu te retournes pour passer tes bras autour de la nuque de celui que tu as imaginé partir, de celui que tu as imaginé prendre la porte sans se retourner. Tes cuisses emprisonnent une de ses jambes, au besoin de te rapprocher, de sentir son cœur battre contre le tien, et rauquement, tu murmures. « Non... Tout est de ma faute... Je pensais que je pourrais supporter mais... » Réminiscence de la douleur incendiaire qui a explosé dans tes reins, de la douleur insupportable qui a déchiré ton intimité. Tu te serres timidement contre la chaleur réconfortante de ton adoré en taisant ce que tu as ressenti au moment de ce coup de reins qui vous a fait tout arrêter. « Je... Je voulais vraiment le faire... Je me suis jeté sur toi... Je suis désolé... » Tu poses tendrement ta main sur sa joue en baissant ton regard sur cette bouche que tu aimes tant. Tu trembles en ayant de nouveau envie de la sentir parcourir chaque centimètre de ta peau, prendre ton membre dans sa totalité pour te pousser dans tes derniers retranchements. Tu trembles en pressant amoureusement tes lèvres contre les siennes. Tu trembles à cause de cette envie contenue qui monte peu à peu. Baiser interrompu. Raclement gêné de la gorge à la turgescence qui exprime les émois embrouillés. « Excuse-moi... Je... Je voudrais recommencer... Peut-être pas tout de suite mais demain ou après-demain... Quand on en aura envie... »

crackle bones • 788 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

« Non » Un mot qui tonne. Un mot qui glisse sous la peau pour marquer le cœur. Un mot qui monte au cerveau pour marquer la conscience. Un mot qui provoque un sourire chez celui qui se sait pardonné. Un mot qui est suivi par des nouveaux, qui pointent du doigt, accusent, rejettent la faute sur celui qui les a prononcé. A quoi jouez-vous ? A un match de tennis ? Tu secoues doucement la tête avant de murmurer contre son cou. « Balle au centre... Je suis tout aussi responsable... Je ne voulais pas arrêter... » Encore. Réminiscence de ce que tu as pensé à maintes reprises avant que les choses ne dérapent. Tu sens le corps de Grey se tendre contre le tien et tu glisses une main sur sa nuque pour la caresser de ton pouce. Arrête. Supplique qui retourne à la mémoire, qui culpabilise malgré son caractère nécessaire. Tu ne voulais pas repousser Grey mais il te faisait tellement mal... Tu ne voulais pas lui donner matière à penser que tu allais le rejeter. « Je suis désolé... » Tu murmures encore. Excuses inutiles. Des paroles que tu te retiens de contredire pour ne pas alimenter le sujet.

« C’est tentant de te laisser dormir comme ça. » Cet amusement qui hante les ambres, cet amusement qui te fait sourire malgré la tentation énoncée. Tu secoues la tête en te serrant davantage contre le corps de ton aimé. Il ne pourra pas te laisser dormir dans un tel état. Il ne pourra pas vous laisser dormir dans un tel état. « Tu en as autant envie que moi... Je le sens... Tu ne peux pas me mentir... » Tu susurres en jetant un rapide regard en direction de son bassin, de ce sexe tendu qui réclame ton attention. Bientôt, sa bouche capture fougueusement la tienne, coupant ta respiration, et tu plonges ta main dans ses cheveux pour approfondir cet échange. Embrasement des sens alors que tu goûtes de nouveau à la saveur de sa peau, aux sentiments qui animent les ambres, animent le cœur. Tu goûtes à son parfum, brûlant, entêtant, sublimation de cette odeur caractéristique que dégage le cuir quand il est imperméabilisé au goudron de bouleau. Tu goûtes aux bouffées de tabac blond que les femmes commençaient à fumer au cours des années 20. Tu y goûtes encore et encore, à chaque inspiration, comme quand tu étais enfant, quand ta mère se garait pour faire le plein et que tu baissais la fenêtre pour respirer les émanations délicieusement nauséabondes du carburant. Tu y goûtes sans arriver à te lasser. Cuir de Russie. Nom du parfum adoré, du parfum qui obsède ton odorat de ses notes acidulées où se mélangent aldéhydes, citron, mandarine et sauge sclarée. Plainte étouffée entre deux baisers à la main qui serre le masculin pour le coller contre un autre. Tu ondules contre le turgescent emprisonné entre les cinq, à la recherche de ce paroxysme du plaisir appelé la petite mort. Tu veux bien mourir tant que tu es dans ses bras. Tu veux bien mourir tant que vous êtes ensemble. Changement des positions. Lui au-dessus. Toi en-dessous. « Arrête-moi a tout moment. » Tu ne peux pas arrêter. Tu ne veux pas arrêter. Tu hoches doucement la tête en laissant tes mains caresser le torse musculeux de ton amant tandis que sa bouche se pose sur ta joue mal rasée, tes lippes pleines de vos précédents baisers, ton cou où palpite la jugulaire. Tu sursautes en sentant les dents mordre le lobe de ton oreille et tes ongles rendent la pareille sur les pectoraux saillants. Encore ! Cri du cœur. Cri du corps. Baiser donné à la clavicule avant la descente, plus bas. Tu gémis au contact de la chaleur humide, de la langue taquine, contre ton membre tendu. « Fais-moi confiance. » Des mots qui te semblent si lointains. « Je te fais confiance... » Confiance accordée pour ne pas recommencer le pernicieux coup de reins qui a tout arrêté. Préparation faite par le retour de deux habiles. La carcasse est malmenée par les émotions qui la submergent. Le cœur cogne, encore et encore, tandis que les muscles se contractent de manière spasmodique. La respiration est rapide, haletante, comme après un marathon. Le corps brûle, bouillonne, donnant aux joues une couleur rougeoyante. Le cerveau reçoit et envoie des signaux dans tous les sens mais ne produit aucune pensée cohérente. Qui es-tu ? Quel âge as-tu ? Tu ne sais pas, tu ne sais plus et tout cela est sans importance tant que les doigts qui sont en toi continuent à te pénétrer. Le retrait. La sensation de vide. Tu grognes alors que Grey se redresse. Le mécontentement brille dans les céruléennes au moment où la bouche est capturée pour un nouveau baiser et tu mêles ton gémissement à celui de ton amant. Morsure qui déchire la lèvre inférieure. Tu grognes en faisant un geste pour te reculer mais la nouvelle inversion des rôles empêche toute forme de retraite. Lui en-dessous. Toi au-dessus. Tu passes ta langue sur ta lèvre ensanglantée. « Tu m'as mordu. » Tu marmonnes avant de te redresser pour mieux le regarder. « Doucement… Prends ton temps. » il murmure en guise de réponse et tu rougis en comprenant que tu dois mener la danse, cette première nouvelle danse. Tu marques un temps. Rassemblement du courage. La main gauche avance et recouvre les voyeuses. Amant momentanément aveuglé tandis que la seconde oriente timidement le membre pour presser son sommet contre les musculeux anneaux qui forment le cercle de la masculinité. Hésitation avant la brève ondulation des hanches. Plainte qui franchit la barrière des lippes entrouvertes. Tu trembles en sentant le turgescent se frayer un chemin au cœur de tes entrailles. Douleur qui consume le bas des reins, à la dureté de ce singulier contact, de ce peau contre peau qui ne fait que vous rapprocher plus encore. La main abandonne le masculin pour se poser sur le torse de ton adoré et une nouvelle plainte résonne dans la chambre, au tendu entièrement enfoui dans la chaleur de ton intimité. Tu murmures doucement « Aide-moi... Je ne sais pas comment bouger... » Mouvement maladroit, inconnu de ceux qui partagent ton genre. Lentement, sûrement, tu commences à te mouvoir, guidé par les mains posées sur tes hanches. La gêne gronde au fond de ton être, menace de te faire tout arrêter, mais tu continues. Tes yeux fixent la main qui aveugle Grey comme si elle était une ancre et tu accélères la cadence. Il ne peut pas me voir, tu penses pour te rassurer. Il ne peut que me sentir. Un petit sourire étire le coin de tes lèvres alors que le plaisir remplace peu à peu la sensation désagréable que provoquait la grosseur du membre dans ton intimité. Les céruléennes dévorent le visage de celui que tu chevauches et tu te penches sur lui pour embrasser sa bouche entrouverte. Tes dents taquinent et attrapent sa lèvre inférieure pour mordre. Fort. Une perle de sang jaillit sur la peau blessée que tu commences à sucer avec avidité. « Payback... » Tu susurres rauquement avant de geindre de plaisir. Tu trembles. Tu trembles tellement que tu as le sentiment que tes forces te quittent. La main gauche libère la vue pour se poser à côté de sa jumelle et tu prends appui sur ton torse pour mieux bouger. La chambre est emplie de tes plaintes concupiscentes et tu murmures entre elles « Grey... Reprends le dessus... Je... Je ne peux plus continuer... »

crackle bones • 1318 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Un nouveau changement, un nouvel inversement opéré par un énième mouvement de la hanche, à la demande de celui qui ne peut plus continuer, de celui vaincu par les voluptueux tremblements qui ébranlent sa carcasse. Pendant un instant, les céruléennes rencontrent les ambres, instant durant lequel le temps semble suspendu, et le cœur meure, loupe un battement à la chaotique beauté. La main se lève, à la volonté de toucher ce visage, de caresser la rugueuse du bout des doigts, mais la tête se pose contre le torse pour écouter le tambourinement enfoui sous la cage thoracique. La cavalcade du temps qui reprend, qui accélère au gré de la passion exprimée dans les coups de reins. Les bras passés sous ceux de ton amant, tu pousses un cri en serrant sa taille entre tes cuisses alors que tes mains mordent ses omoplates de leurs ongles. Tu scandes ton plaisir, encore et encore, incapable de contenir tes plaintes. Seule sa main pourrait te faire taire alors que tu meurs, agonises, et celle qui se pose sur ta masculinité tendue te pousse un peu plus dans les bras de la Faucheuse. Mielleux supplices, doucereuses tortures, que sont les caresses prodiguées. Tu pleurniches au plaisir qui se fait douleur. Tu as tellement envie de jouir, là, maintenant, mais la main abandonne ton membre pour aller chercher la tienne, ralentissant brutalement la venue de ton orgasme. Hoquet de bonheur au contact du membre qui tend douloureusement le bas-ventre, de cette protubérance que tu prends entre tes doigts pour y effectuer de rapides mouvements de bas en haut. Ton cœur explose tandis que ta semence souille vos deux ventres et tu te laisses tomber contre le matelas alors que Grey continue à te pénétrer. Grimace aux martèlements qui prolongent la jouissance, la rendent plus aiguë, moins douce. Tu geins doucement à celle de ton amant, à celle qui te remplit tout entier. Sensation étrange, singulière, que tu savoures sur le moment. Relâchement de la tension, détente qui immobilise les muscles, tu restes sans bouger alors que les endorphines prennent possession de ton être. Le silence règne dans la chambre, encourage la venue du sommeil, mais tu résistes. Tu ne veux pas dormir maintenant. Tu veux admirer celui avec qui tu as partagé cette première fois, celui dont tu apprécies la beauté brute. Les yeux cherchent à contempler le visage adoré mais celui-ci est caché, dissimulé dans le creux de ton cou. Tu ris doucement en glissant une main dans ses cheveux avant de te figer à la caresse humide qui glisse le long de ta peau. Tu fronces les sourcils en prenant appui sur tes coudes pour te redresser. « Grey...? » Les mains se posent tendrement sur les joues pour le faire rencontrer les céruléennes mais il refuse, détourne le regard, et tu dois le pousser sur le dos pour découvrir son visage. « Mais...? Pourquoi tu pleures...? Je suis si bon que ça ? » La taquinerie pour essayer de le faire sourire. Tu ne comprends pas ses pleurs, ne comprends pas pourquoi il ressentirait de la tristesse à un tel moment. A-t-il encore peur que tu le quittes ? Tu te penches sur lui pour lui voler un long et amoureux baiser avant de te redresser à la hauteur des larmoyantes. Tu veux chasser ces larmes, ces opalines qui brouillent la beauté des ambres, et tu en cueilles une du bout de ta langue avant de passer tendrement tes pouces dessus. « Je t'aime... » Les trois mots. Les trois mots prononcés, murmurés. Les trois mots que tu lui avoues maintenant que tu es certain de leur véracité. Tu aimes cet homme. Tu aimes cet homme que tu as pourtant méprisé. Tu aimes cet homme que tu as sauvé sans le savoir et qui est venu te sauver quand tu en avais le plus besoin. Tu aimes cet homme qui est resté quand les autres sont partis. Tu ne sais pas encore si tu es prêt à aimer cet homme aux yeux de tous mais tu es prêt à le faire dans cette chambre, dans cette maison qui est maintenant la vôtre.

crackle bones • 706 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Silence qui accueille la déclaration des sentiments, qui sème le doute dans le cœur qui les ressent, dans la caboche qui les raisonne. Aurais-tu commis une erreur en lui avouant le contenu de cet irraisonnable qui tambourine sous la cage osseuse qui le renferme ? Aurais-tu, sans le savoir, mis un terme à ce « vous » qui commençait tout juste à prendre forme ? Le monstre gronde à nouveau dans les profondeurs de tes entrailles. Tu redoutes une seconde débandade du corps et ta main se rapproche discrètement de son poignet, prête à empoigner le malheureux qui tenterait de fuir, de te laisser seul avec tes sentiments déballés. Ses mains se posent sur tes joues alors que les ambres harponnent les céruléennes, à la recherche de ces sœurs que les gens appellent véracité et sincérité. Il tremble, celui qui a reçu ton amour. Il tremble lors de la dissection de ton âme, à la crainte de découvrir un mensonge, une tromperie, un énoncé contraire de la vérité qui se parerait de belles paroles pour mieux lui arracher le cœur. Tu soutiens son regard, la peur et la déception crevant le tambour des émotions. Puis, sa bouche emprisonne soudainement la tienne, animée par une passion mordante. Tu grognes de contentement à cet acte de cannibalisme pratiqué par tous ceux qui aiment, par tous ceux qui veulent goûter à leur partenaire sans avoir à les cuisiner. Belle asphyxie que ce baiser. Ta tête retombe sur le matelas alors que les céruléennes regardent Grey, assistent à la montée de la panique. de nouvelles larmes coulent le long de ses joues, compagnes des tremblements qui le parcourent, conséquences de la peur qui gronde sous la carcasse, demeure dans les ténèbres. Il tente un sourire tordu, un sourire pour sauver les apparences mais ça ne prend pas. Tu ne crois pas à ce sourire qui sonne faux, à ce sourire qui est un mensonge contrairement aux sentiments que tu as avoués. La demande, la demande qui crève le cœur de celui qui pensait se tromper, qui aurait voulu se tromper. « Je ne mens pas... » Tu commences avant que ton amant ne te tourne le dos. Le nœud qui entrave douloureusement la gorge à la montée des larmes que tu chasses de la main. Tu ne veux pas pleurer. Tu ne vas pas pleurer. Il ne te repoussera pas, pas après tout ça. « Répète-les… » La commande impérieuse, qui surprend le plus jeune. Agacement soudain qui prend le pas sur le romantisme. « Si tu crois que je vais te les répéter alors que tu as le dos tourné... » Tu marmonnes avant de passer ta jambe au-dessus de ses hanches. La main enfonce les côtes alors que tu prends appui sur la carcasse pour passer par-dessus. Une fois installé face à lui, tu le pousses sur le dos pour grimper sur ses hanches avant de prendre ses poignets entre tes mains pour les passer au-dessus de sa tête. « Maintenant, tu as intérêt à bien écouter ce que je vais te dire parce que je ne vais certainement pas te le répéter tous les jours : je suis sincèrement et profondément amoureux de toi. Je t'aime comme je n'ai jamais aimé personne alors quand je te le dis, je te défends de remettre mes sentiments en cause ou de leur tourner le dos, est-ce clair ? » Tu déballes sans prendre le temps de respirer. Ta bouche fond sur la sienne pour un énième baiser passionné durant lequel les dents attaquent les charnues. Châtiment pour le dos tourné, sentiments que tu transformes en acte, en quelque chose de tangible pour celui qui craint les mots. Puis, tu te recules sans lui laisser le temps de répondre, le laissant sur sa faim, alors que tu rejoins ton côté du sommier pour aller dormir.


Le matin, les aurores, tu ouvres doucement les yeux. Jour de congé après avoir échappé à la mort, pour que tu puisses récupérer de cette expérience traumatisante. Le corps qui se glisse hors des bras qui le tiennent prisonnier, hors des draps qui ne couvrent rien. Les jambes basculent lourdement sur le côté alors que main chasse les dernières traces du sommeil. Courbatures laissées par vos ébats. Debout au milieu de la chambre, tu serres les dents à la sensation singulière que tu ressens entre tes cuisses. Tu laisses ta main aller entre pour récupérer un peu de la substance blanchâtre quand un haut-le-cœur ébranle ta carcasse. « On a pas pensé à la capote » Tu marmonnes en attrapant un mouchoir pour essuyer le reste de la semence qui souille tes cuisses avant de le jeter sur ton amant. « Il faut que je passe des tests ou tu es clean ? » Tu demandes en allant te pencher sur Grey pour caresser ses cheveux avec tendresse. Les céruléennes sont dénuées de jugement. Tu ne fais que demander, pour la forme, même si tu te doutes que ton amant a été prudent lors de ses précédentes escapades amoureuses à cause de son statut de médecin. « Je... Je suis désolé... Je ne suis pas très romantique pour le coup... » Tes lèvres rencontrent brièvement les siennes et tu murmures contre en posant une main sur sa joue pour la caresser. « Je vais appeler ta femme pour lui dire que tu es malade et je vais nous préparer le petit-déjeuner... »

crackle bones • 943 mots

We were tearing apart by the addiction of patience and urge of infinite desire Feat. Greyson&Tybalt

Incompréhension qui passe dans les bleues, compréhension qui cogne soudainement la caboche. « Ça fait un an » Les mots résonnent, encore et encore, marquent ton cœur au fer rouge. Comprends-tu réellement ce que ces mots semblent révéler ? Comprends-tu réellement ce que semble sous-entendre cet amas de consonnes et de voyelles ? Tu secoues la tête en laissant les céruléennes vagabonder dans les coins de la chambre. Tu ne veux pas comprendre. Tu ne veux pas comprendre que tu as été encore plus aveugle et égoïste que tu ne le pensais. Tu ne veux pas comprendre à quel point tu aurais pu te montrer cruel si les choses avaient continué comme elles étaient avant que tu ne déclares tes sentiments. La mention des rapports protégés, de ces rapports qui remontent à des mois, de ces rapports qui se sont arrêtés à peu près au moment où Grey a commencé à faire des allées et venues entre ta maison, celle de son épouse, et les urgences. « Je... Je ne suis pas sûr de comprendre... Tu... Tu veux dire que depuis tout ce temps, tu as attendu que je succombe à tes avances sans jamais voir un autre homme ? » Le cœur tambourine à ne pas savoir comment prendre la nouvelle. La honte te submerge alors que tu savoures la pensée de ces garçons délaissés, abandonnés par celui qui a jeté son dévolu sur ta personne au lieu de la leur. Sournois coquin qui se réjouit de la souffrance des autres. Tu secoues une nouvelle fois la tête pour chasser ces ignominies de ton esprit avant de reprendre la parole. « Je... Je suis touché... » Tu lui fais un petit sourire alors que la suite meure au fond de ta gorge. La peur de le blesser entrave les cordes vocales alors tu te retiens. Tu te retiens de lui dire que son abstinence était inutile et que tu en aurais rien eu à faire des ses amants passagers. Le silence vous sépare pendant de longues secondes, secondes durant lesquelles tu caresses sa joue de ton pouce avant de lui proposer de contacter sa femme. Les paroles claquent, surprennent. Annulation du mariage pour un autre qui se déroulera un jour. Le sourcil qui se lève au verbe employé et la malice qui se glisse dans les mots prononcés. « Peut-être mais pour ça, il faudrait que tu me fasses ta demande. » Jeu dangereux que de prononcer ces mots mais le bonheur pousse à la faute, donne des ailes. Tu ne te doutes pas de la réponse de ton amant, ignorant encore que tu es le plus raisonnable des deux, puis, tu croises les bras contre ton torse à la découverte du pari existant entre les anciens amants. « Je te laisse le soin de lui rapporter ta victoire dans ce cas. » Tu déclares avant de te relever pour aller vers la porte de la cuisine quand une main ferme se pose sur ta cuisse. Un petit sourire étire tes lèvres aux aventureux qui montent caresser ton intimité et tu baisses les yeux sur Grey pour le regarder prendre en bouche les derniers restes de sa semence. Rire qui résonne à la taquinerie, aux paroles du joueur qui rêve éveillé. « Pour avaler ton foutre, il faudrait déjà que je te suce, ce qui n'est pas le cas. » Les bleues remontent alors que ton amant se retire des draps, à la volonté de garder le contact des ambres. La bouche esquintée par ton précédent baiser embrasse ta joue avant que son propriétaire ne fuit dans la salle de bain en jetant un regard dans ta direction. Invitation muette pour le rejoindre ? Un rictus déforme tes lippes alors que tu lui emboîtes le pas...

crackle bones • 641 mots