L’attente. Combien de temps encore devrait-il attendre ? Ce temps qui défilait au grès des émotions, s’amusant de jouer d’eux, pesant sur leurs épaules qui oubliaient si facilement qu’il n’était pas infini. Leurs corps vieilliraient et leurs esprits faneraient, telle une fleur fatiguée de ne jamais choisir, de constamment se restreindre aux soleils et aux vents. Leur espace-temps qu’une minuscule miette d’un infini qu’il n’effleurerait jamais, se moquant d’eux et de leurs dates de péremption si rapide. Une fourmi dans un monde bien au-delà de leur compréhension. Et pourtant. Rapidement, ce qui n’était qu’une page dans le livre d’une vie lui semblait être sans fin. Comme s’il cherchait jour, après jour, à tourner cette page qui n’en finissait plus de s’écrire, mais qu’elle n’était jamais terminée, toujours un nouveau paragraphe de plus. Un infini interminable au creux d’une vie trop courte. L’ironie d’une vie sur cette terre. Certains attendaient dès leurs naissances. Condamnés à voir le temps passer, ignorant en attente de quoi. Il avait longtemps attendu. Attendu quelque chose, un déclic, une occasion de vivre, peut-être. Souvent, tel un génie dans une bouteille, prêt à exaucer nos vœux, le destin se faisait un plaisir de nous rendre la monnaie de notre pièce. Déformer des souhaits, les donner au centuple. Certains croyaient qu’ils pouvaient prier pour n’importe quoi, ignorant que chaque récompense avait son prix et ses conséquences. Quand tu ne peux pas payer, tu t’endettes. Ses dettes étaient grandes et il les payait chaque jour, pour un prix qui n’en valait pas l’argent. Une île, qui lui permettait de vivre, mais pas comme il en avait eu envie. Vingt ans déjà. Vingt ans de vie, pour combien encore? Ce rythme effréné, cette anxiété étouffante, l’insomnie, le qui-vive, personne sur cette île n’aurait une espérance de vie satisfaisante. Ils crèveraient avant de remettre les pieds sur le continent, probablement. Douce, douce attente, rêve et espoirs qui n’étaient plus que des tisons ayant bouffés tout le feu. Ils étaient à court d’allumettes, l’hypothermie arrivait. Il gagnait et il perdait espoir aussi rapidement qu’un claquement de doigt, ignorant sur quel pied danser. Une danse qui ne cessait plus, une danse qu’il était fatigué de danser. C’était essoufflant, épuisant, de plus en plus difficile de suivre le rythme. C’était peut-être même trop pour lui.

Étrangement, l’attente pouvait se révéler pire encore que le reste. Lorsque l’on attendait, c’était nos propres pensées qui se bousculaient, c’était l’incapacité de faire avancer plus vite les choses, c’était, surtout, tout autour qui semblait ralentir. Les peurs qui semblaient nous couver du regard, tandis qu’elles s’amusaient encore une fois avec nos esprits. Jeremiah n’était pas patient. Il ne l’avait jamais été. Il avait été l’enfant qu’on n’amenait jamais faire des courses, car il demandait constamment si on pouvait rentrer à la maison, l’adolescent trop pressé de vivre pour le peu de bon sens qu’il avait réussi à accumuler et, désormais, le jeune adulte obligé de s’asseoir, à son plus grand malheur. Il avait attendu un sauvetage, maintenant il attendait Rose. Les deux, il les avait attendus avec peu d’espoir, si ce n’était que quelques étincelles désireuses de rallumer un feu, mais pas assez fortes. Elle s’éteignait un peu plus à chaque jour, incapable de survivre dans un endroit aussi aride. Le désert d’un cœur et d’une raison qui abandonnaient.

Maintenant qu’il était face à celle qu’il avait attendue, il se demandait si, une fois de plus, il n’avait pas fait le mauvais vœu. Le génie devait bien rigoler, loin au fond de sa bouteille, s’amusant des mortels et de leurs esprits fragiles. Elle était réveillée, mais ce réveil n’était pas comme il l’avait prié. Il avait le goût amer des réalisations déçues, ratées, des souhaits perdus et des rêves émiettés. L’impression de se tenir sur une ligne ébranlée, prête à se casser en deux à la seconde où il dirait le mauvais mot, le mauvais terme. Elle, qui avait dormi si longtemps, qui l’avait laissé sur un mauvais terme, puis un pire encore. Eux, qui n’avaient jamais vraiment été heureux encore, et qui ne le seraient peut-être jamais, car le goût du bonheur était lointain au creux des jungles où seuls les fleurs les plus sauvages réussissaient à éclore. Il n’était qu’une marguerite encerclée par des fleurs qui n’avaient même pas de noms.
Les rêves, les rêves avaient de goûts plus étranges encore, difficiles à distinguer. Ils réussissaient à vous convaincre que tout était normal et que rien ne l’était. Ils vous cernaient, parfois de bonheur, parfois de malheur, la conscience s’exaltant de l’imagination. Une caresse, ou une piqûre, un jeu de plus où on n’était vraiment que le pion. Un pion ventriloque, valsant aux aléas d’une conscience qui ne nous appartenait pas vraiment. Ils hantaient ses nuits depuis longtemps déjà, s’éveillant au mirage de la lune et le laissant à bout de souffle trop souvent, parfois dans les bras d’une Morphée qui n’avait pas envie de lui.
Celle qui le faisait attendre depuis longtemps déjà murmurait comme dans un rêve. Une belle, pris dans les mains d’un sommeil entêtant, celui-là même qui semblait s’accrocher, la faire délirer, car, sinon, pourquoi divaguerait-elle ainsi? Les cauchemars laissaient toujours derrière eux cette fumée qui vous empêchait de distinguer la réalité des peurs les plus profondes. Elles qui provenaient des abysses d’un esprit tourmenté, combien d’entre elles avaient eu le temps de grimper trop haut dans la conscience de la rousse?

À nouveau, il se sentait inutile. Elle, qui avait toujours sût comment le ramener à la réalité, le laissait face à un fossé qu’il ne savait pas comment franchir. Il parlait doucement, comme on parle à un enfant, tandis que ses mains brûlaient de la toucher, de la serrer dans ses bras, de lui promettre que tout allait bien. Des promesses inutiles et fausses, qu’un désir que ce soit la réalité. Il était lui-même perdu, mal placé pour être l’ancre de qui que ce soit. La bouée qu’il essayait en vain de lui lancer se perdait dans des vagues gargantuesques de panique et de trouble. Son regard vert qu’il n’avait croisé qu’une fois lui revenait en tête, cette émotion sur laquelle il n’avait pu mettre de mots, celle qu’il avait pu y lire. Elle lui criait qu’elle n’allait pas bien, et lui essayait vraiment de trouver les bons mots, mais il n’avait jamais été doué avec ceux-ci. Ils étaient sa faille, et peut-être bien qu’ils les mèneraient tout droit dans le fossé. Elle se tournait vers lui, les émotions sur son visage se bousculant, se frappant, comme si elles ne savaient pas laquelle avait prédominance sur les autres. Un pas, deux pas. La prudence avec laquelle il avançait lui rappelait celle dont il aurait usée s’il essayait d’approcher un animal sauvage. La panique s’effaça pendant un instant, avant de revenir de plein fouet dans le regard perdu de la rousse. Il essayait de ne pas se laisser troubler par son visage, ses émotions, sa peur tangible face à lui.
Mais combien de temps un rêve durait il? Combien de temps aurait-il à faire face à ses grands yeux terrifiés, et, surtout, maintenant il mettait le mot dessus, cette confusion? Elle levait devant elle un scalpel, qui le força à arrêter d’avancer. Il leva les mains, tourmenté par ce qu’il se passait. Il ne comprenait pas, il n’arrivait pas à comprendre. Pourquoi ne semblait-elle pas le reconnaître? Pourquoi agissait-elle comme s’il était une menace? Ses yeux se bousculèrent sur la jeune femme, sur ses mains tremblantes qui le menaçaient d’une arme, il le remarquait maintenant, couverte de sang. Tout comme les mains de la rousse, ses vêtements. Il retint son souffle. « Rose, tu es confuse… C’est, moi, Jeremiah, je ne te veux pas de mal, je… » Ses paroles furent coupés par la jeune femme, qui ne cessait de le regarder droit dans les yeux, un contact qu’il n’arrivait pas à détruire. Elle murmurait « Ça ne peut pas être réel. » et lui avait envie de lui crier que oui, bon dieu, ce l’était. Il hésita une seconde, avant d’avancer un pas de plus, de cesser de se préoccuper de la lame qui le regardait. « C’est réel, c’est vrai. » essaya-t’il de lui dire, tandis qu’elle ne l’écoutait plus, qu’elle coupait le contact entre son regard et le sien et qu’il essayait de comprendre où son esprit se dirigeait.

Malheureusement, son esprit lui semblait perdu dans des limbes qu’il ne reconnaissait pas et il était incapable de la suivre, de la comprendre. Elle s’aventurait là où il n’était jamais allé et son instinct lui criait que tout ça allait mal se terminer. Il était terrifié, effrayé à son tour. Il ne connaissait pas cette Rose-là. Il détourna le regard une seconde, passant ses mains dans ses cheveux, fouillant dans ses pensées, à la recherche désespérée d’une solution, des bons foutus mots. Un décompte résonna derrière lui, des chiffres innocents prêts à annoncer ce qui l’avait trop souvent déjà tourmenté. « 7… » Jeremiah se retourna, laissant tomber ses mains à côté de lui. « 6… » Ses yeux parcoururent le visage effrayé, résolu, descendit jusqu’aux mains tremblantes. « 5… » Il aperçut le scalpel, prêts à faire des dommages irréparables. Il boguait, comme un choc immobilisant chacun de ses nerfs. « 4… » Il cligna des yeux, la réalisation se faisait un chemin dans sa tête, le frappant de pleins fouet. « 3… » Il retint son souffle, la douleur, la peur. « 2… » Allait-il vraiment la perdre à nouveau? Il revit toutes ces fois, où il croyait l’avoir perdu pour de bon. La première, où il avait fait une erreur si stupide, où il s’était pris les remords, la culpabilité et qu’il n’avait vu d’autres solutions que de les accepter. Où il avait vraiment cru qu’elle ne lui pardonnerait jamais. La deuxième, où il était arrivé juste à temps, où il avait failli, mais pas tout à fait. La troisième, où il était en cage, où il n’avait eu d’autres choix que d’observer, sans ne pouvoir rien y faire. Puis, sur cette seconde île, ce second cauchemar, une course contre la montre, la mort, son visage trop pâle qui tenait si difficilement. Dans ce canot, son regard qui s’était éteint, son pouls indétectable tant il était faible, les couleurs qui s’étaient enfuis, son corps si froid, si inerte.
Et ces trente jours d’attente, son corps immobile, inconscient, l’absence d’elle, une fois de plus. Ne l’avait-il pas perdu suffisamment? « 1… » Le dernier chiffre résonna, tandis qu’il la voyait pressé doucement la lame émoussée sur son poignet translucide. Hors de question, pensa-t’il, tandis qu’il se donna un élan et lui sauta dessus, son corps en entier tremblait sous la peur, il attrapait son poignet qui tenait la lame, serrant trop fort, mais n’y réfléchissant plus. La lame avait à peine percée la peau, probablement destinée à ne laisser qu'une mince cicatrice sur son poignet, mais une trop grosse sur leurs souvenirs.

Elle était recouverte de sang, la peur coulait de son visage, de ses yeux, elle brûlait de tourments qu’il n’arrivait pas à comprendre de là où il était. Ses yeux près des siens essayaient de comprendre ce qu’il se passait à travers ses yeux verts, mais ils n’y voyaient rien qu’ils ne reconnaissaient. Sa main tenait son poignet, tandis qu’il l’avait malgré lui plaqué sur un arbre, la tenant immobile.
Les émotions, son cœur pensait exploser, il lui brûlait de colère, de douleur, de tristesse. « Mais qu’est-ce qu’il te prend, bon sang? » s’exclama-t’il, parlant plus fort qu’il aurait peut-être dû, mais incapable de se retenir. « Qu’est-ce qu’il t’arrive? T’as envie de crever? T’es pas passé près de la mort assez souvent? » Il se surprit par sa colère, comme si la peur de la voir partir à nouveau mutait, le rendant furieux, bouillonnant. L’idée qu’elle meurt par sa propre faute… Il n’arrivait pas à comprendre, il ne voyait pas la logique qui traversait l’esprit de la rousse, les travers de son esprit. Il avait l’impression que celle qu’il aimait dormait encore, que celle qu’il avait devant lui n’était pas la bonne personne, qu’une inconnue confuse, tourmentée. Chaque mot qu’elle disait ne faisait pas de sens, se perdait dans une collection qui commençait à s’accumuler. Il déposa son front sur l’arbre derrière elle, serrant un peu plus fort son poignet avant de relâcher un peu la pression. Il sentait ses muscles tremblés par le choc qu’ils venaient de vivre, chamboulés. « Donne-moi ce scalpel, je t'en prie. » dit-il, essayant d'avoir une voix ferme, mais incapable d'empêcher le tremblement. Il avait eu tellement peur, comme s'il était passé près de tomber d'une falaise, qu'on l'avait poussé et qu'il avait réussi à garder son équilibre juste à temps. Peut-être était-il trop investi avec Rose pour arriver à quoi que ce soit. Peut-être qu'une de ces infirmières aurait fait un meilleur boulot, aurait réussi à la ramener en un seul morceau et, idéalement, complètement consciente. Visiblement, il n’était pas celui qui réussirait à ramener Rose de son nuage et il était hors de question qu’il la laisse faire encore plus de dommages.
Une pensée pour le sang qui couvrait son corps lui vint à nouveau en tête, il se recula un peu, l’observant, cherchant des coupures, des lacérations, mais ne voyant rien de nouveau si ce n’était les cicatrices qui s’étaient formés lorsqu’elle était inconsciente.
Il lui manquait tellement de pièces du puzzle. Comment pouvait-il même espérer l’achever?

On racontait que ceux qui perdaient un membre avaient parfois l’impression de pouvoir le sentir et que même si celui-ci était absent, ils avaient mal quand même, un douloureux rappel de ce qu’ils avaient perdu. Un fantôme les hantant constamment, malgré leurs plus grandes tentatives pour oublier. Si Jeremiah avait à mettre un mot sur sa plus grande peur, ce serait sans doute les fantômes. Pas le type de fantôme que l’on voyait trop souvent dans les moins effrayants des films d’horreur. Plutôt le type qui hantait les nuits d’insomnie et les futurs imaginaires. Celui qui créait ce serrement unique d’un cœur obligé, qui revenait tous les jours, inlassablement, pour rappeler cette absence, ce vide trop pleins de ressentiments. Un peu comme quand on perdait un membre, et qu’on avait mal quand même là où il était, alors qu’il n’y avait plus rien. Un vide que la conscience s’efforçait d’emplir, une douleur projetée, un manque qu’il valait mieux se forcer à oublier. Le corps n’oublie jamais ce que l’esprit a décidé de ranger.
Il était sur la pointe des pieds depuis trop de temps déjà. C’était tellement, tellement égoïste de souhaiter qu’elle tombe enfin dans un des camps. En vie ou morte, l’entre-deux était une fosse où il errait sans but à l’attente du jugement final. Il était prêt à affronter un fantôme de plus, à le voir hanter ses plus grandes peurs et ses cauchemars, à lui rappeler constamment comment un espace de plus, un vide, s’était créé dans son cœur. Mais il espérait encore. Il espérait qu’elle revienne à elle-même, qu’il puisse oublier ses douleurs, que les étoiles soient de nouveau à la bonne position dans le ciel trop sombre qui les couvrait depuis le début et que, peut-être, il puisse s’autoriser à être heureux.
Elle lui avait dit qu’elle l’aimait, alors qu’elle avait cru qu’elle allait partir à jamais. Elle avait mis cet amour entre ses mains tremblantes et il n’avait pas trop sût quoi en faire, si ce n’était en être effrayé. Cet amour-là, il n’avait pas sût qu’il coulait dans ses propres veines, avant de la voir aussi pâle que la lune et la vie à bout de souffle. Elle lui avait tout donné trop tard et il n’avait pu que tout faire pour lui donner un peu plus de temps. Le sablier avait coulé, et Jeremiah avait cru que peut-être il lui restait un peu de grains de sable à leur donner pour qu’ils oublient pour un instant que la vie n’était pas infinie, mais il n’avait plus eu que ses pouces à tourner et une irrésistible envie de retourner le passé pour changer un présent absent. Ça avait été horrible de la voir inconsciente d’être en vie, et c’était tout aussi horrible de voir le fantôme de celle qu’il avait connu affronter le réveil d’un sommeil possiblement mortel.

Rien n’était gagné et tout était perdu. Ils se battaient pour quoi? Une vie passablement pénible, sur un bout de terre qui ne leur appartenait pas. Un combat perdu d’avance, mais qu’il n’avait plus envie d’affronter seul. Elle s’était glissée tout doucement sous sa peau, il avait appris à apprécier sa chaleur qui se mêlait à la sienne lorsque le sommeil se gorgeait d’un passé monstrueux et les nuits étaient de plus en plus froides dans cette solitude inhabituelle. Comment pouvait-elle s’imaginer qu’il la laisserait partir, maintenant? Il avait toujours été un peu stupide, toujours un peu effronté, jamais prêt à abandonner. Il était terrifié de s’attacher à qui que ce soit, parce qu’il était tellement habitué à les voir disparaître. Et cette lame qu’elle approchait trop de son poignet, le sang qui risquait de couler, lui qui recommençait à peine à avancer à un rythme normal. Cette lame-là lui rappelait comment il avait été assez idiot pour la laisser entrer et comment il était trop tard pour la laisser partir. Les dommages qu’elle avait faits… ils étaient impossibles à réparer.
Comment pouvait-elle seulement s’imaginer qu’il ne l’empêcherait pas, qu’il ne ferait pas tout en son pouvoir pour qu’elle ne soit pas sa propre fin? Il était perdu, il était foutu. Il n’avait jamais demandé à l’aimer et si on lui avait dit que ça allait être aussi difficile, il serait resté le plus loin possible. Pourtant, il était hors de question qu’il s’y risque, qu’il la laisse partir maintenant qu’elle avait fait tant de dommages, qu’elle lui avait montré ses qualités, mais aussi ses plus grandes failles. Les mots étaient restés accrochés entre eux, cette dernière journée où elle avait vraiment été elle-même, sur une ligne qu’il n’avait pas été prêt à franchir, pas quand les risques étaient plus grands que les bénéfices, plus grands que ses rêves et ses peurs même.
Cette ligne s’était tout doucement construite, un mur se tenait entre eux maintenant, mur de béton qu’il lui semblait maintenant infranchissable. Son corps en entier tremblait des terrifiantes images qui avaient franchis son esprit. Les secondes sur lesquelles s’était joué leur destin semblaient avoir retenu leur souffle. Elle était plus près de lui qu’elle ne l’avait été jusqu’à maintenant, pourtant il la sentait toujours aussi loin, toujours trop loin. Il crevait d’envie d’effacer cette distance, mais il ne savait plus comment. Le mur était lisse,  aucune corde, rien pour lui permettre de grimper. Elle était inaccessible et elle ne semblait pas avoir envie d’être trouvé.

La colère, une émotion qui en cachait souvent d’autres beaucoup plus sombre. Elle faisait son chemin derrière la peur qui le laissait chamboulé. Il était tellement furieux. Furieux de ne pas être capable de la ramener, furieux d’avoir failli la perdre à nouveau, furieux d’être toujours celui qui semblait la pousser au bord du précipice. Il s’en voulait, autant qu’il lui en voulait d’avoir essayé de se tuer, d’avoir voulu mettre fin à sa vie, alors qu’il espérait depuis tant de temps qu’elle revienne à celle-ci. Il ne comprenait pas, et peut-être bien qu’il ne comprendrait jamais, car c’était tout simplement au-delà de sa compréhension. Il ne pouvait pas comprendre, les rouages de son esprit étaient dans un langage qu’il ne connaissait pas. Il criait, il criait des mots qu’il pensait et il avait envie d’en crier plus encore, parce que ça avait toujours été l’une des seules choses qu’il savait vraiment faire : parler. Et même encore, ses mots prenaient souvent des sens qu’il n’avait pas désirés et le trahissaient bêtement, enfonçant leur lame pointue dans son dos fatigué.
Mais elle pleurait. Elle pleurait des sanglots douloureux, et même si ce n’était plus la Rose qu’il connaissait, c’était encore ses larmes qui coulaient sur ses joues et ses mots qui avaient créé sa douleur. Elle balbutiait, tandis qu’il essayait de reprendre un peu de calme, de retrouver ses esprits, mais ce n’était pas aussi facile qu’il le paraissait. Il ne pouvait pas la perdre. Pas encore, pas à nouveau, il n’en pouvait plus d’être toujours en train d’essayer de l’oublier pour qu’elle revienne à nouveau, qu’elle le plonge un peu plus profond dans cette foutue misère avant de repartir, de le laisser seul une fois de plus. Il était tellement idiot, de ne pas la ramener au camp, la laisser entre les mains d’infirmières, de médecins et de s’éloigner. L’amour avait ses façons de jouer avec la raison. Aussi misérable pouvait-il être, il n’arrivait plus à être raisonnable.

Sa tête tomba près de la sienne, se résignant à la douleur qui lui crevait l’abdomen, s’habituant à cette peur terrible du pire. Le scalpel tombait près d’eux, dans un tintement final, et il n’eut pas le réflexe de le ramasser tout de suite, n’ayant plus envie de bouger. Elle pleurait à chaudes larmes et il la laissait faire, sachant que, parfois, il valait mieux laisser les émotions couler en silence.
Soudainement, elle paniquait, comme si quelque chose s’était déclenché à nouveau dans son esprit perdu. Jeremiah se recula, attrapant instinctivement le scalpel, tandis que la rousse criait. « Non! Non! » Il ne comprenait rien et il savait qu’il n’y comprendrait probablement jamais quoi que ce soit. Elle se débattait, et il essayait de la retenir, parce qu’il ignorait ce qu’il lui passait par l’esprit, et il ignorait où elle pouvait partir, s’enfuir une fois de plus. « Elle est morte par ma faute. » qu’elle disait, tandis que l’inquiétude rongeait le jeune homme. Qui était mort? Pourquoi paniquait-elle soudainement? Sa propre confusion le frustrait, l’empêchant d’aider, d’atteindre la jeune femme qui affrontait des démons invisibles devant lui. Elle se débattit un peu trop férocement, s’arrachant de sa poigne et, à peine peut-il comprendre ce qu’il se passait, qu’elle s’accrochait à son cou.

Tout d’un coup, elle était trop près de lui. Lui qui l’avait trouvé trop lointaine, qui avait tant cherché à la rapprocher de son rivage, ne savait plus quoi faire face à cette vague avec laquelle elle l’assenait. Son corps se blottissait contre le sien, le faisait fermer douloureusement les yeux, tandis que ses bras se tenaient de chaque côté de son corps. « J’ai tout perdu, je me… rappelle plus de rien. » Jeremiah resta ballant devant les mots de la rousse.

L’amnésie fit son chemin dans son esprit et il essaya de comprendre, sans vraiment réussir. Comment pouvait-il? Ce terme avait toujours été plutôt associé à la fiction dans sa tête, se résumant à quelque chose auquel il n’aurait probablement jamais à faire face, si ce n’était peut-être lorsqu’il serait plus vieux et ses parents encore plus. Pourtant, lorsque l’on était sur une île où la folie s’affrontait à des lieux sauvages et à des choses pires encore, que pouvait-il être impossible? Elle s’éloignait, plongeant son regard vert dans le sien, cherchant peut-être les réponses qu’il lui manquait, mais Jeremiah se trouvait les mains vides face à un trou qu’il n’était pas certain d’être capable d’affronter. Puis, la Rose face à lui cachait son visage de ses mains et il étouffait. Tout ça, toutes ses émotions, toutes ses incompréhensions et ses peurs, elles l’étouffaient. Il avait besoin d’espace, de respirer et il se recula de l’étreinte de la rousse, perdant douloureusement sa chaleur que son corps s’était habitué à tant aimer, pour mettre quelques mètres entre eux.
Si elle avait tout oublié, était-elle encore celle qu’il connaissait ou était-elle quelqu’un d’autre? Il leva les mains en l’air, passant une main nerveuse dans ses cheveux, cherchant des réponses dans les arbres qui les entouraient, tentant de prendre des inspirations qui ne lui faisaient pas tant de bien. « Ok. » Le simple mot résonna entre eux, tandis qu’il reculait d’un pas de plus. « Ok… Ok. » Il répétait les deux minces syllabes, leur cherchant un sens, essayant d’accepter la situation, mais même le petit mot n’arrivait pas à le guider sur ce chemin. Jeremiah se tourna vers la rousse, celle qu’il n’avait toujours pas retrouvée. La distance entre eux le protégeait de sa propre idiotie, tandis qu’il la regardait, que ses yeux parcouraient ses yeux grands yeux verts, son expression incrédule, son corps terni par la faim.
C’était douloureux, de la voir là et de savoir qu’elle n’était pas vraiment là. « Je sais pas… Je sais pas comment faire. » Il n’était même pas certain de savoir ce qu’il voulait savoir faire. Il murmurait les paroles, son regard brun évitant celui de la rousse. La voir était tellement douloureux, c’était impossible à expliquer. Il aurait dût faire tellement de choses. Lui offrir sa main, lui raconter ce qu’elle avait oublié, lui expliquer qui elle était. Il n’était pas certain d’en être capable, pas certain d’avoir le courage qu’elle lui demandait lorsqu’elle le regardait comme ça.
Il évitait toujours de la regarder directement lorsqu’il avança vers elle, attrapant son poignet de sa main qui ne tenait pas le scalpel. « Je te ramène au camp. » Il avait tellement de choses à dire, mais il n’arrivait plus à rien dire. Il prit une grande inspiration, avant de finalement la regarder à nouveau droit dans les yeux. Ses iris se perdirent pendant une minute dans les siens, avant de se rendre compte qu’il cherchait encore, il cherchait où elle était. Ses lèvres s’entrouvrirent à nouveau pour parler, pour dire ce qui les lui brûlaient depuis des semaines, mais il les referma, serrant douloureusement la mâchoire. Quelque chose en lui se construisait.

Il fit quelques pas, serrant son poignet plus fort qu’il n’était probablement nécessaire. Les émotions se bousculaient dans sa tête, ignorant laquelle en sortirait victorieuse de cette situation qu’il ignorait comment affronter. Il s’arrêta tout d’un coup, ses pieds s’enfonçant dans la terre plus moelleuse que là où ils étaient quelques secondes plus tôt. Panique. Jeremiah paniquait, il imaginait l’inconnue dont il tenait le poignet remplacé celle qu’il aimait pour toujours et il ne comprenait plus rien. Il se retourna une fois de plus vers Rose, mais son regard était absent, ce mécanisme de défense qu’il avait développé au cours des dernières semaines, ce silence pesant autour de lui à nouveau présent. « Hors de question. » dit-il. Sa voix était dure. Son regard ambre ne trouvait pas, toujours pas. Lâchant son poignet, il l’accola contre l’arbre derrière elle. Ils étaient entourés d’arbres de toute façon. Sa main qui ne tenait pas le scalpel attrapa sa mâchoire, cherchant seulement quelque chose, lui permettant de la tenir, de mieux la voir. Il cherchait, il cherchait constamment, au creux de ses pupilles, cette conscience familière. Être près d’elle était tellement douloureux, la toucher était pire encore, son corps confus entre ce qu’elle était et ce qu’elle n’était pas. « Tu n’peux pas… Tu n’peux pas perdre la mémoire comme ça, après tout ça. C’est une blague? » La question s'effrita dans sa gorge. Une mauvaise blague. Sa voix était rauque des émotions, de la peur, de la terreur du vide qui le laissait ébranlé. Il était près d’elle et la panique l’enserrait, mais, cette fois, elle était douloureusement encerclée d’une amer réalisation. C'était pire encore que lorsqu'elle était pleinement inconsciente. « T’as pas le droit, m*rde! » Il ignorait lui-même si ses paroles étaient dirigées vers Rose, ou vers lui-même.
Jeremiah serrait le poing, il tremblait et il parlait sans penser, laissant cette vague d'émotions prendre le contrôle de son propre corps. Puis, réalisant ce qu’il faisait, comment il s’en prenait à celle qui n’y pouvait rien, cherchant à atteindre le responsable de tout ça, alors qu’il n’y en avait pas vraiment, il se recula de là où il était trop près. Le scalpel dont la lame avait été émoussée avait à peine pénétré sa paume, mais la douleur était suffisante pour le faire descendre de là où il était monté. Il grogna, donnant un coup de pied dans un amas d’herbes. La colère, cet horrible sentiment qu’il n’arrivait pas à trouver personne sur qui diriger. Il essayait de le mettre en bouteille, mais c'était une tornade et le bouchon ne fermait plus.
Tout allait trop vite et plus rien n'allait.

‘the worst feeling isn’t being lonely, but being forgotten by someone you can’t forget’
Étrange. Étrange comment tout autour de nous semblait s’appuyer sur un passé qu’on priait tout le monde d’oublier. Tourne tes yeux vers l’avenir, qu’on disait à tous les gamins qui avaient le malheur d’un jour pleurer un souvenir, une histoire, la veille. Profite du présent, tu ne seras pas jeune tous les jours. Tout le monde mettait l’emphase sur celui-ci, oubliant que le présent, on le voyait jamais vraiment passé avant qu’il ne devienne le passé. Le futur n’était qu’un rêve abstrait, inaccessible, bien cadenassé derrière nos yeux embrouillés, floués par nos désirs et souhaits.
Mais s’il n’y avait pas de passé, pas ses traces bien écrites dans les traits de chaque humain, les centimètres gagnés, ceux perdus, les connaissances acquises, celles oubliées, s’il n’y avait pas ces souvenirs qui faisaient mal et ceux qui faisaient du bien, alors à quoi bon? À quoi bon se battre chaque jour pour un présent qui en valait la peine, lui qui finirait, un jour ou l’autre, par devenir un passé qu’on nous dirait de cesser de regarder.
À quelque part, même si on faisait comme si on n’y pensait pas, on y pensait bien tous les jours, et on ne s’en rendait pas compte. Dans chacune de nos actions, dans nos efforts de ne pas répéter différentes erreurs, lorsqu’on souriait bêtement devant son meilleur ami, dont l’amitié était basée sur les six dernières années, et dans chaque objet qu’on utilisait, déjà pensé par quelque d’autre. Le passé, c’était la base de tout, la base de toute relation, d’amitié, de haine, de ce qu’on était, ce qu’on n’était pas,  de nos actions et même nos rêves, parce qu’il fallait un passé, pour avoir un futur. Il s’écrivait à travers chaque seconde de nos vies, comme un livre dont les pages blanches se noircissaient au fil du temps. Ils étaient leur propre histoire, et ils l’écrivaient sans y penser, se contentant d’exister, de vivre, de survivre, d’apprendre, d’aimer.
Parfois, le livre se terminait abruptement, une fin soudaine, alors qu’on croyait que les pages étaient encore nombreuses, prête à tenir dans leurs blancheurs lumineuses des aventures fascinantes, mais on ne savait jamais vraiment combien de pages on avait, combien il en restait, s’ils n’étaient pas déjà sur leur dernière page, prêt à tout moment à écrire ce tout petit mot qui portait tout le poids du monde : fin.

Fin. Fin de tout, fin de rien. Fin de toi, moi, nous, mais pas du monde, pas de tout le monde. La planète continuerait de tourner, la lune éclaircirait toujours le ciel trop noir et tout le monde continuerait à respirer, à vivre, à noircir leurs propres pages blanches. Était-ce leur fin à eux? Était-ce comme ça qu’ils étaient censés se terminer, leur nous, leur chapitre qui lui semblait beaucoup trop court? Les pages de leur histoire boitante, brûlée dans son livre à elle, le brûlant jour, après jour. Il avait envie de crier et il ne pensait plus vraiment, parce qu’il n’arrivait plus à penser depuis longtemps déjà.
Il avait envie de lui crier tout ce qu’il pensait, de lui dire comment, comment elle ne pouvait pas l’effacer de ses pensées, parce qu’elle était tout ce à quoi il pensait depuis bien plus d’un mois. Comment il était le pire idiot du monde pour s’être attaché comme ça, qu’il la détestait passionnément et qu’il ne pensait pas qu’ils pourraient un jour s’entendre parfaitement, mais que, même s’ils étaient tellement différents, ils arrivaient toujours à rattraper les pires défauts de l’autre, à s’assembler à travers leurs contraires… pour peut-être juste se brûler, mais peut-être aussi pour se faire du bien. Comment qu’à chaque fois qu’il essayait de dormir, il n’y avait que la pensée de ses jambes emmêlées aux siennes qui arrivaient à le guider vers le sommeil, qu’il n’avait pas vraiment respiré avant de croiser ses yeux verts aujourd’hui, qu’elle lui manquait plus encore que l’Amérique, ses parents, sa vie lui manquait, qu’il avait même déjà pensé que peut-être que si elle était là, la vie sur cette île pourrait être… belle.
Il avait envie de tout lui dire, et plus encore. Il avait envie de frapper, d’oublier, d’exploser. Il avait envie de lui dire qu’il l’aimait et de la convaincre de faire comme si elle se souvenait de tout, parce qu’il n’était plus trop certain de réussir à être fort encore plus longtemps. Il avait envie qu’elle le regarde avec cet air exaspéré, mais quand même amusé, cet air qui lui disait T’es bête… mais c’est pas si grave quand il faisait une énième connerie. Il avait tellement envie de sentir sa foutue chaleur contre la sienne, de la serrer dans ses bras et d’oublier que rien n’allait, que rien n’irait probablement jamais. Il avait envie de la protéger du pire, et de la convaincre que tout irait bien, même s’il s’était juré de ne plus lui mentir et que ce serait un mensonge de dire que tout pourrait bien aller quand elle était avec lui.

Il s’énervait, invraisemblablement. C’était effroyable, toutes ses émotions qui se bataillaient pour gagner, pour être celle qui réussirait à prendre le contrôle sur les autres. Jeremiah, il était exténué, il était bouleversé, détruit, fatigué de voir ses espoirs filer entre ses doigts. Il avait le cœur brisé, parce qu’à chaque fois qu’il la regardait, elle était encore là. Son visage s’éclaircissait encore lorsqu’elle pensait à quelque chose, ses yeux verts s’animaient sous ses émotions, ses joues rosissaient, son abdomen s’élevait en synchronisation avec chacun de ses inspirations et ses cils frôlaient ses joues à chaque fois qu’elle clignait les yeux. Elle parlait, elle bougeait, elle respirait, elle vivait, mais elle vivait sans lui et elle ne pouvait pas comprendre. Comment pourrait-elle ? Elle était une inconnue, dans le corps de celle qui lui manquait plus que tout. Et elle était toujours aussi belle, aussi magnifique, peut-être plus encore qu’il ne se le rappelait, parce qu’elle n’était plus immobile, comme une fleur fanée.
C’était la pire des tortures qu’il avait subi jusque-là. Et pourtant, en avait-il subit plus d’une. Mais de la voir là, bien vivante, détruisant chacun de ses espoirs d’un seul coup, c’était pire que tout. Il la tenait près de lui, serrant sa mâchoire, la forçant à le regarder droit dans les yeux, et une petite voix lui murmurait qu’il lui faisait mal, mais il ne savait même plus à qui il faisait mal. Il était peut-être bien aussi confus qu’elle.
Ses mots le déchirèrent, saignaient d’émotions qu’il ne contrôlait pas. Ce n’était pas vraiment de sa faute, et il le savait, bon sang, il le savait. Mais qui était-il censé accuser? Lui-même, pour ne pas avoir couru assez vite? Les infirmières, pour ne pas avoir sauvé son souvenir? Les seuls qu’il lui restait, c’était ceux qui les avaient enlevés, ceux qui les avaient forcé à passer à travers tout ça, et ils étaient tellement hors d’atteinte. Il criait, mais il n’était même plus certain à qui il parlait, s’il parlait au fantôme devant lui, ou à lui-même. Qui était-il pour lui faire du mal? Peut-être bien qu’elle était encore là, quelque part, derrière la peur et l’incompréhension. Elle devait être encore là.

La douleur qui transperçait sa main était un amer retour à la réalité. Il évitait bêtement le regard de la rousse, la culpabilité se glissant douloureusement dans sa gorge, tandis que ses yeux lui brûlaient de larmes qui avaient trop souvent coulé. Il en avait marre de pleurer, marre de toujours, toujours souffrir. Pourquoi ne pouvaient-ils pas avoir quelque chose de bien, quelque chose d’heureux pour une fois? Il avait tellement espéré ce jour-là, ce jour où elle reviendrait à elle-même, où ils se regarderaient droit dans les yeux et sauraient que, pour une fois, la vie avait été juste.
Mais, bien sûr, elle ne l’était pas, et elle se faisait un plaisir de le lui rappeler. Il sentait une main attrapée la sienne et il trouva le regard étrangement doux de la jeune femme. Il hésitait, fermant la main, évitant son regard une fois de plus, terrifié d’y voir ce qu’il pouvait y avoir fait.
Je ne suis pas comme ça, ce n'est pas moi, qu’il avait envie de lui dire, mais les mots se bloquaient dans sa gorge, se demandant s’ils étaient vraiment vrais. Comment était-il? Il ne savait pas plus qui il était qu’hier ou avant-hier et l’époque où il pensait n’être qu’un gamin borné et idiot lui manquait. Il sentait qu’elle attachait doucement, faiblement, un bout de tissus autour de sa main blessée et il baissa les yeux vers elle, dont les cheveux tombaient sur son visage, le cachant de son regard.
Il ne comprenait pas, et peut-être qu’il ne comprendrait jamais rien jusqu’à la fin de ses jours. Pourquoi voudrait-elle l’aider, après ce qu’il lui avait dit? Il avait envie de lui dire de se tenir loin de lui, sa proximité le rendant nerveux, effrayé et, à son plus grand malheur, tellement bien. Son regard se leva finalement vers le sien et, cette fois-ci, il s’autorisa à vraiment la voir, parce qu’elle n’était peut-être pas la bonne Rose, mais elle était encore Rose quand même.

Le contact de sa main contre sa joue le calma instinctivement, il expira douloureusement, s’appuyant malgré lui sur sa main, sur sa douceur, sur le fait qu’elle était enfin tiède, plutôt que trop froide. Puis, les mots, qui venaient comme donner un coup final à sa résistance. « Je suis là, calme toi. » qu’elle disait, tout doucement, sa voix résonnant dans tout son corps, le faisant entrouvrir un peu les lèvres, tout près de parler à nouveau, mais ignorant encore une fois que dire. Il se contenta de se bercer pour un instant, pour une seconde, dans des souvenirs qui semblaient se forcer à faire surface, dans des moments qu’il croyait oublier, mais qui ne devaient pas être si loin. Elle le regardait différemment, et il espérait vraiment que ça dure, il espérait, lui qui risquait si souvent son cœur entre les mains de la rousse. Il avait envie de prendre sa main dans la sienne, de la serrer dans ses bras, peut-être même d’oser approcher ses lèvres des siennes, mais il savait bien, il savait que les risques étaient trop grands, trop effrayants, même pour lui. Ses yeux brillaient, sa main étaient de cette chaleur qui rimait avec réconfort et il avait envie que ce moment ne se termine jamais.
Mais tout moment avait une fin. Il ferma douloureusement les yeux, plaçant sa main sur la sienne, avant de la baisser, de l’éloigner de son visage, de sentir son cœur s’arracher à lui pendant un instant. Il rouvrit les yeux, leur ambre se bloquant face à elle. « Je suis désolé, j’aurais pas dû… Ce n’est pas de ta faute. » Les mots brûlaient de culpabilité, et il n’était pas certain de s’il s’excusait seulement de sa colère ou de tout, tout ce qu’il avait déjà fait.
Il avait envie de dire plus, mais il n’était pas certain qu’il pouvait. Elle le laissait perdu, déboussolé, elle n’était pas vraiment là, mais elle était là en même temps, et même lui ne savait plus que faire, lui qui avait tous ses souvenirs, toute sa mémoire. Il avait tout, mais c’était comme si il avait tout perdu aussi.
Il soupira, laissant glisser le poids sur ses épaules. Cette fois, il glissait sa main dans la sienne, parce qu’il n’avait pas envie de la tirer, parce qu’il avait besoin de sentir qu’elle était liée à lui, juste pour cet instant. Il la regarda, pour lui demander sans mot si ça lui allait, si ça ne lui dérangeait pas. Ça ne semblait pas lui poser problème. Il fit un petit sourire, appréciant secrètement de sentir ses doigts mêlés aux siens. « Rentrons. Vraiment, cette fois. »

Il pouvait presque dire qu’il se sentait un peu mieux. Il marchait, évitant naturellement les racines et les bosses, sa main reliées à la sienne comme pour le tenir sur terre, et il se disait que peut-être tout pourrait mieux aller. L’espoir respirait à peine, il était à bout de souffle, à terre, essayant de se relever de trop de coups, quelques côtes cassés, étourdis, mais il essayait, et n’était-ce pas ça l’important? Sa voix était plus faible encore qu’un murmure, mais l’espoir lui disait tout de même que c’était possible, qu’elle pouvait se rappeler… et si elle ne se rappelait pas, il lui raconterait, ne serait-ce pas suffisant? Ses pieds se butèrent soudainement, et il crut tomber, avant de se rattraper sur un arbre près d’eux. Il regarda la cause et il s’arrêta, bêtement.
Un corps, parfaitement mort, inconscient, couvert de sang. Un corps, parce que quoi d’autres traineraient dans cette jungle? Un rescapé probablement, son visage lui rappelait de vagues souvenirs, sans plus. Jeremiah s’approcha du corps, passant ses doigts là où on lui avait montré à trouver le pouls et il ne sentit que la peau raide et froide d’un corps mort.
Il sentait qu’il tremblait un peu, et, surtout, il sentait son esprit faire de folles conclusions, mais ses blessures ressemblaient étrangement au scalpel qu’ils avaient laissé derrière eux et il se sentait hésiter à tourner son regard vers elle, vers Rose, parce qu’il avait peur d’y voir ses hypothèses confirmées.
Ce n’était pas le premier mort qu’il trouvait, mais son cœur lui faisait mal quand même à la vision d’un de ses pairs sans consciences, et le vague haut de cœur qui l’assenait le poussa à reculer, tandis qu’il osait finalement se tourner vers la rousse.
Jamais n’avait-il autant espéré avoir tort.