Comme une pierre que l´on jette dans l´eau vive d´un ruisseau, et qui laisse derrière elle des milliers de ronds dans l´eau. Comme un manège de lune avec ses chevaux d´étoiles, comme un anneau de Saturne un ballon de carnaval, comme le chemin de ronde que font sans cesse les heures le voyage autour du monde d´un tournesol dans sa fleur. Tu fais tourner de ton nom, tous les moulins de mon cœur… Les semaines, les heures, les secondes se suivaient et se ressemblaient. Le quotidien s'était teinté de ce goût amer, faisant taire toute attractivité. Le chaud. Le froid. La joie. La peur. Les rires. La fureur. Les sensations n'avaient aucune saveur, pas plus que les sentiments. Sa tête était vide, à l'image de son esprit. Depuis des heures déjà, il était debout contre ce tronc d'arbre, fixant de loin l'agitation du village, regardant les aller-retour incessant des membres du conseils ou des simples civils - si tant est que l'on pouvait considérer ces êtres comme de simples civils, tout en jouant à envoyer une petite pierre en l'air dans un mouvement qui se voulait des plus réguliers. Le soleil déjà avait entamé sa course dans le ciel, dans l'idée de sombrer au-delà de l'océan. Là bas, des enfants s'amusaient. Là bas, des adultes discutaient. Des formes floues, qu'il devinait pour avoir pris l'habitude de les voir ainsi, telles des masses sans visage, de tailles variables. Pour eux tous - ou presque - il ne ressentait rien. Ni véritable haine. Ni véritable amour. De l'indifférence. Une indifférence morbide qu'il entretenait depuis son plus jeune âge. Depuis qu'ils l'avaient forgés à leur image. Image qu'ils se refusaient d'assumer, de porter, mais qu'ils se plaisaient à lui attribuer ; l'image d'un monstre.

Le soleil était déjà haut dans le ciel, inondant les environs d'une lumière blanche des plus aveuglante, étincelant comme tant d'étoiles de feu avec un jeu de miroir auquel s'abandonnait l'océan. Le silence, pesant. Pas le moindre bruit, comme si le temps d'une nuit le monde était mort, la mort s'était tut. Lâchant une soupir, Ernst sortit soudainement de son immobilité, comme s'il reprenait vie. Une sensation étrange le traversa à cet instant, comme si quelque chose n'allait pas. Et quelque chose n'allait pas. Passant une main dans ses cheveux, il laissa retomber sa tête vers l'avant. Ses yeux se posèrent sur ses mains. Elles étaient sales. Tachées de rouge. Tachées de sang. Qu'avait-il fait ? Il l'ignorait. Dans sa tête ne demeurait qu'une absence. Un vide. Un trou noir. Dans sa tête, il faisait encore nuit. Avait-il blessé ? Tué ? Un animal ? Un humain ? Lui-même ? Rien n'était moins sûr dans son esprit. Venant prendre en otage son crâne de ses bras, il se recroquevilla sur lui-même, à même le sol, le temps de se remettre les idées en place. Il n'aimait pas ces moments. Ce moments durant lesquels il était en proie au doute, à l'incompréhension. Ces moments où le temps semblait s'être accéléré, ne lui laissant pas le temps de la suivre. Mais il n'avait pas le choix. Il était fait ainsi, et sans doute allait-il mourir de la sorte. Il ne pouvait que subir, en silence. Et s'il lui arrivait d'en accepter l'issus, la prise de conscience de ce mal était source de crise. De douleur. De peur. Prise de conscience qui lui donnait l'impression de pouvoir s'en défaire. Comme si se défaire de cette folie était encore possible. La mort certes était une solution. Un luxe auquel il n'avait pas accès. Car il était né dans une prison. Une prison appelée corps humain.

Puis il y eu ce mal de crâne. Terrible. Violent. Quittant le rocher sur lequel il ne se souvenait plus s'être assis, Ernst s'avança au plus prêt de l'eau. Alors que ses yeux se plongeaient dans le regard de son propre reflet, il y plongea les mains et s'y enfonça jusqu'aux avant bras. L'eau se teinta d'un doux rouge pâle qui déjà disparaissait. Et il se mit à frotter sa chair, comme si subitement il en était effrayé et qu'il devait absolument s'en débarrasser. Il se sentait sale. Ses bras le démangeaient, le brulaient jusqu'à l'os. Et son crâne cognait là haut. Il ne savait pas où il était. Et alors qu'il émergeait de cette absence - qui s'apparentait au sortir d'un long sommeil sans rêve - et qu'il prenait conscience de ce qui l'entourait, une boule se formait au creux de son estomac. Zacharia ne serait pas content s'il apprenait ça. Et il ne voulait pas énerver Zacharia. Il ne voulait pas le décevoir. Il ne voulait pas sentir sur lui ce regard méprisable et plein de jugement. Non. Et pour cela, il devait se nettoyer. Pour cela il devait effacer les traces de ce qu'il avait commis. Oublier ce qu'il avait déjà oublier. Retourner au village en croisant les doigts pour qu'il n'ait pas été le théâtre de sa bêtise.

Le retour fut long. S'il s'était rapidement repérer entre les arbres et les sentiers, sa progression s'était fait lente à cause de son esprit embrumé. Il voulait dormir. Il se sentait vider, comme s'il avait passer la nuit à courir. Et c'est ainsi qu'il arriva aux portes de la salle communale, au cœur de la place dite "centrale". Nom qu'il n'avait jamais compris, puisqu'elle n'était géologiquement pas parfaitement au centre du village. Contournant le lieu de toutes les festivités, il s'engagea dans la première allée, ne sachant pas vraiment quel endroit il cherchait à atteindre. « Hé ! Ernst ! » Il n'eut aucune réaction, continuant sa marche, sourd à l'appel. « Hé ! Merdeux. T'es devenu sourd ? » Le merdeux c'était lui. L'inutile. La raclure. La tâche. Des mots courants, ayant pour principal point commun d'être associés de manière habituelle et presque automatique à son prénom - les beaux jours. Avant que toute réplique soit possible - même s'il ne comptait pas répliquer - il se retrouva à terre et les rires se mirent à résonner. Posant ses yeux sur la jambe étrangère coupable de sa chute, il chercha à se redresser. En vint. La stupidité des originaires s'apprêtait une nouvelle fois à se mettre à l'œuvre. Ernst marmonna une insulte inaudible entre ses dents. Il n'en fallut pas plus. L'un d'eux trouva marrant de le bloquer au sol, appuyant de toute ses forces sur ses côtes, Ernst fut surprit de ressentir une douleur aigue. S'enfermant dans sa tête, dans son univers, il fit abstraction de la réalité, s'engouffrant dans son monde pour laisser de côté ce qui appartenait au réel.

Il y eu ce contact. Cette force qui le tira de force d'un monde à l'autre. Puis les pontons ne tardèrent pas à se dessiner devant lui. Penopoline était là. Surpris, il ne put rien faire d'autre que de la regarder, n'osant bouger. Osant tout juste respirer. S'éloignant de lui, elle alla prendre place au bord de l'eau. Au risque de paraître insistant et malaisant, il ne détacha pas son regard, scrutant ses moindres gestes, presque méfiant. Puis il brisa ce contact qui n'allait que dans un sens pour regarder autour de lui, venant enfouir ses mains dans ses poches. Sa voix, féminine se confronta au silence. Pourquoi ne pas se défendre ? « J'attends seulement le jour où l'un d'eux aura le courage de me tuer... » Sa voix était calme. Basse. Et paradoxalement douce face à la dureté de ses propos. Il avait désormais pleinement conscience de son environnement et de la situation actuelle. Le contre coup de sa crise était passé. Moment de lucidité où il paraissait presque normal. Un paquet de cigarette lui avait été envoyé. Il n'avait pas chercher à le récupérer et ce dernier avait atterrit non loin de ses pieds. S'abaissant, il se saisit du sésame, tirant une clope, avant de le laisser rejoindre le sol à nouveau. Portant le petite tube à ses lèvres, il tenta d'y mettre le feu. Il du s'y reprendre à deux fois pour l'allumer tant ses mais étaient agitées de spasmes causés par l'adrénaline que son corps produisait en quantité pour palier la douleur qui l'habitait. « … pour ne pas les tuer. » Il inspira profondément puis recracha la fumée, ses doigts toujours tremblant.

Sa première affirmation l'avait blessé. Reconnaître son ignorance, c'était le rabaisser. Lui faire sentir sa différence. Son idiotie. Son infériorité par rapport à elle. Il inspira une seconde bouffée de nicotine. « Penopoline Harsvelt… penses-tu que ta petite révolution de tout à l'heure suffira à détourner les regards de ces "frustrés de première" des champs ? » N'était-ce pas comme cela que les choses fonctionnaient ? Elle lui avait posé une question. Il était en droit de réclamer une réponse. Réponse qui lui était vital pour comprendre ses intentions et voir s'il fallait couper court maintenant ou s'il pouvait s'accorder une pause dans sa fuite continuelle. Réponse à une question qui n'était pas un reproche malgré la manière maladroite dont elle était posée. Une question presque innocente d'un esprit qui ne l'avait jamais été.

… comme un écheveau de laine, entre les mains d´un enfant. Ou les mots d´une rengaine, pris dans les harpes du vent… Penopoline n'était pas belle. Elle n'était pas cette fille "bandante" - comme ils disaient lorsqu'ils aimaient à fantasmer sur elle après l'avoir rabaissée à un état de chienne. Elle n'était pas cette sublime créature, cette divinité dont tout le monde dépeignait le tableau pour mieux le redessiner par la suite. Non. Penopoline n'était pas belle et Ernst s'en rendait compte alors qu'elle passait de manière inconsciente cette frontière invisible où se taisait le flou. Elle n'était pas sublime, mais avait de la créature toute son asymétrie. Un œil plus grand que l'autre et légèrement plus bas. Une lèvre supérieure discrète dominée par son inférieure. Des cheveux irréguliers. Quelques grains de beautés qui se confondaient avec des tâches de rousseurs déposées sans grâce aucune sur une peau bien trop pâle. Un soupçon de strabisme à peine observable. Et cette odeur acre du tabac, qui après avoir parcourut ses poumons venait engorger les siens. Elle portait à elle seule les traits de l'homme. Les traits de la monstruosité humaine. Une abomination. Car qu'est-ce que l'espèce humaine pouvait être laide. Dépourvue de charme. De douceur. D'élégance. De finesse. Le corps tout entier de Penopoline semblait respirer cette vulgarité superbe, demander l'aumône pour un peu plus de disgrâce encore, pour obtenir la bénédiction de l'être qui s'y laisserait prendre, aveuglé par son animalité. Oui. Penopoline n'était pas belle, et la vérité était criante alors qu'elle lui offrait désormais par sa proximité son gaz carbonique à chaque inspiration. Une poupée cassée. Un poison vivant.

Des mots habillés de reproches parvenaient jusqu'à ses oreilles. Lâche. Monstre. Crétin. Idiot. Des mots qui résonnaient en lui comme absents de tout sens pour les avoir trop entendu. Quand elle lui demanda s'il avait envie de la tuer, Ernst ne broncha pas. Immobile, il se contentait de la fixer, ne laissant paraître qu'un peu de lassitude à peine dissimulée sous la fatigue d'une nuit - ou plusieurs - sans sommeil. S'il était capable de la tuer ? Oui. Sans doute. S'il en avait envie ? Non. Penopoline ne représentait rien pour lui dans l'immédiat. Elle n'était encore qu'une masse informe qui venait de passer dans le net. Elle devenait tout juste un visage identifiable. Un visage reconnaissable. Elle n'en était qu'à l'idée de devenir quelqu'un dans son monde à lui, si proche et paradoxalement différent de son monde à elle. Mais la réponse était oui. Si on lui demandait - ou si cela devenait nécessaire - il pouvait aisément la tuer, en prenant en considération le fait qu'accomplir un acte n'était pas dépendant d'une volonté. Dans le cas contraire - ou l'accomplissement dépendrait entièrement de la volonté -, tout dépendrait de la personne qui lui demanderait de commettre l'acte. Mais il s'égarait. Lorsque toute son attention retrouva le chemin de la demoiselle, elle établissait un parallèle entre leur condition respective. Ajoutant à cela une interrogation dont il ne parvint à saisir le sens. Il n'avait jamais été doué pour les métaphores. Ni pour les figures de styles en général d'ailleurs.

Elle le libéra enfin de cette emprise invisible, s'enfonçant d'avantage à chacun de ses pas vers le flou. Une pirogue. Elle y prit place, droite, debout, se jouant de lui en lui adressant des regards amusés. Elle semblait prendre un plaisir immense à le chercher, à le défier, comme si elle cherchait quelque chose de plus profond. Quelque chose au-delà. Quelque chose qu'il n'était pas en mesure de contrôler, n'en déplaise à Penopoline. De toute évidence, elle était dans le faux. Elle avait mal interprété ses dernières paroles. Il ne parlait pas de lui. Il parlait d'elle. « Ce n'est pas moi qui cache quelque chose aux champs. » Sa voix avait été basse. Si elle l'avait entendu ? Peut-être bien que oui. Peut-être bien que non. Il n'en savait rien, mais s'en contentait peu. Et alors qu'il n'avait jusque là pas une seule fois détourné le regard de la jeune femme, à l'entente du mot Zacharia, ses yeux s'abaissèrent d'eux-mêmes. Un rictus vint déformer ses lèvres, alors qu'une perle d'eau était être train de naitre au coin de l'une de ses paupières tout en répondant à l'invitation silencieux en prenant à son tour place à bord de l'embarcation. Non. Il n'était pas ce qu'elle disait. Il n'état pas un chien aux pieds de son maitre. Il aimait Zacharia. Et Zacharia l'aimait. Il le lui avait dit. Il le lui avait fait comprendre. Par ses marques de tendresse. Par ses sourires. Par ses regards. Et Ernst ne désirait en rien l'égaler. Ernst ne désirait en rien que d'avantage de regards ne se posent sur lui. Plus que ça, il ne désirait en rien leur ressembler. Elle lui jeta la pagaie, et ce fut par pur réflex qu'il la rattrapa. Des ordres suivirent son geste. Elle lui donnait une direction - un endroit secret -, et un but - un premier cours. Puis elle se mis à rire. Tout simplement à rire. Ultime agression. Ou ultime humiliation ? Un rire absurde. Violent. Désagréable. Il n'aimait pas son rire. Et cette infinité soudaine, cette proximité le dérangeait. Il n'avait jamais été à l'aise avec les codes d'une société qui pour lui n'avait aucun sens. Une société qui jour après jour le rendait malade. Fou. Différent.

Il l'avait giflé. Pour seule réponse, elle avait obtenue cette claque. Sa main avait fendue l'air dans un mouvement des plus mécanique. Il l'avait giflé et s'était laissé tomber en arrière, offrant son corps tout entier à l'océan qui s'ouvrit pour l'accueillir en son sein. Ne se débattant pas, il se laissa guider par les bras meurtriers d'une mer qui l'avait privé de sa propre mère. Ramenant ses genoux tout contre son corps alors que son dos entrait en contact avec le sol marin, il gardait ses yeux grands ouverts sur le reflet de la pirogue baignée d'un soleil qui se faisait de plus en plus hésitant. La respiration bloquée, les battements de son cœur ralenti, une impression de bien être l'envahit alors qu'il se sentait étouffer. Il savait nager, mais son cerveau ne lui renvoyait pas cet ordre de survie. Le plus dur demeurait dans la première dizaine de seconde, le temps de la prise de conscience que respirer est ici chose fatale. Dès lors s'engage la phase d'acceptation. L'étouffement se dissipe pour laisser place à cette illusion de sécurité. Puis, en cas de prolongement, la perte de connaissance peut survenir. Mais nous n'en étions pas encore là. Ernst était actuellement entre la première et seconde phase. Un sourire aux lèvres, ses mèches se mêlant au sel et au sable, il était comme coupé de toute réalité. Penopoline semblait si lointaine. Tout comme la gifle dont l'emprunte devait très certainement se faire encore ressentir.

Ici au moins, il n'y avait plus à avoir peur.

Le silence. Celui qui vrille les oreilles. Celui qui soulève le cœur. Tord l'estomac et détruit la tête. Celui qui inonde, celui qui submerge. Ce silence insupportable qui transforme les battements de notre cœur en le plus terrible des supplices qu'il nous a été donné d'entendre. C'était ce silence là qu'Ernst appréciait. Ce silence si dérangeant, si malaisant, de ceux qui donnent l'impression d'être vivant. Il avait longtemps cherché lors de ses errances une telle sensation, mais depuis toujours seule la mer était capable de lui offrir ce à quoi il aspirait. Cette tranquillité démentielle qui avait le don de vider sa tête de toute pensée. Attirance étrange pour quelque chose qui avait emporté sa mère une dizaine d'années plus tôt, presque obsessionnelle. Peut-être était-ce inconsciemment pour se rapprocher de la seule personne au monde à l'avoir jusqu'au dernier moment regardé avec les yeux d'une mère. Des yeux pleins d'amours. Des yeux qui ne le jugeaient pas, brillants de la fierté d'avoir donné la vie. Avec elle, les choses étaient toujours si simples. Il n'avait rien de particulier à faire, sauf être lui-même. Être son fils suffisait à la faire sourire, même s'il était loin d'être facile. Et c'était pour ça qu'il la haïssait. Il la haïssait pour l'avoir aimé. Pour être entré dans sa vie. Pour lui avoir fait la promesse que jamais elle ne le laisserait tout seul. Il la haïssait parce qu'elle était morte. Il la haïssait parce qu'il l'avait aimé.

Penopoline pensait le conduire dans son endroit secret. Ernst lui-même semblait être un acquis. Mais il lui avait fait part de son désaccord en s'abandonnant à la mer. Il voulait lui montrer ce qu'il ressentait lui. Ce que ça faisait d'être dans sa tête dans ces moments de lucidité. Lui montrer le combat qu'il menait chaque jour, la lutte continuelle pour maintenir la tête hors de l'eau alors que tout semblait le raccrocher au fond. Elle devait ressentir la panique envahir chaque parcelle de son corps, entrapercevoir la fin, pour mieux savourer le recommencement, laissant un sentiment d'inachevé. Comme si elle avait loupé quelque chose. Quelques secondes ou minutes de son existence. Prendre conscience que sa vie ce n'était rien, et qu'elle était par ses choix tout à fait capable de se mener directement à la mort. Et visiblement, la jeune demoiselle n'avait pas apprécié cette expérience à en juger par l'acharnement dont elle avait fait preuve pour les ramener là haut tout les deux alors qu'elle commençait à étouffer et qu'elle aurait très bien pu le laisser là - il aurait de toute manière fini par remonter.
Puis le sable se fit sentir, et elle s'y écroula - tout comme lui - afin de reprendre son souffle. Il n'avait pas encore rassemblé toutes ses pensées qu'il se sentit de nouveau perdre le contrôle. Elle était là, sur lui, à le regarder. Et le rire repris. Ce rire si singulier et détestable. Non. Décidément il ne le supportait vraiment pas. Et de nouveau cette voix. Ces mots qu'il n'écoutait pas vraiment car il y en avait trop. Des mots qui sonnaient en lui de manières inégales. Des sons qui le distrayaient à peine de cette sensation désagréable du sable et des vêtements mouillés.

Lorsqu'elle s'éloigna de lui pour continuer sa tirade dans une théâtralité à peine exagérée, il referma quelques secondes les yeux pour calmer sa respiration et les battements de son cœur qui avaient perdus tout rythmes raisonnables. Grimaçant alors qu'il cherchait à remettre de l'ordre dans ses pensées, il l'écoutait à peine refaire le monde. Son monde à lui. Et c'était là qu'elle se trompait. Si le raisonnement semblait tenir debout, l'erreur se trouvait dans le fondement même de sa pensée : lui. Elle le voyait comme un adulte des plus normaux. Or, il ne l'était pas. Qu'elle le veuille ou non, il était différent. Qu'elle le veuille ou non, il demeurait instable et coincé dans une bulle dont elle n'avait pas encore la clef. Qu'elle le veuille ou non, il était malade et ignorait jusqu'à l'origine de ses symptômes. Elle le comparait à d'autres, à son cousin, vantant des mérites dont il connaissait déjà l'existence. Ce qu'elle ne comprenait pas, c'était les efforts qu'il avait fournis pour ressembler à des gens qui le rejetaient. Elle ne comprenait pas, car elle faisait partie de ces gens, de cette masse informe qu'il avait voulut copier. Cette masse à la fois superbe et écœurante que formait les originaires. Tout comme eux, elle refusait d'accepter qu'il agisse de manière différente, et le rabaissait pour quelque chose contre laquelle il ne pouvait tout simplement rien dans l'immédiat. Surtout pas dans cet état là. Inspirant profondément à l'entente de ses dernières paroles, il rouvrit ses yeux.

Le monstre. Elle voulait voir le monstre qui l'habitait. Très bien. Sans signes avant coureurs, il s'était élancé dans sa direction et lui avait sauté dessus, l'entrainant dans sa chute sur le sol. Ses mains trouvèrent tout naturellement le chemin de son cou, et ses doigts déjà s'afféraient à venir grignoter sa chair, ses ongles se délectant de quelques cellules maintenant mortes. Et il serrait. Brutalement. Violement. Surpris lui-même par l'acte qu'il était en train d'accomplir. Effrayé aussi un peu. Mais l'attaquer de la sorte était la chose la plus naturelle qui lui avait semblé être pour la faire taire. Plus que tout le reste, en cet instant, il n'aimait pas sa voix. Une voix si cristalline. Si pure. Si… Non. Il ne la supportait pas. Il ne la supportait plus. Ni ses mots. Ni ses soupires. Ni son rire. Ni même ces gémissements étouffés qu'elle produisait actuellement. Elle pouvait se débattre. Il n'en avait que faire. Des coups, des griffures, il s'en était reçu si souvent que son corps ne prenait même plus le temps de souffrir. Lentement il approcha son visage du sien, arrêtant ses lèvres au niveau de son oreille. Elle pouvait entendre sa respiration saccadée. Sentir son souffle chaud. « Jamais. » murmura-t-il. Elle n'en obtiendrait pas d'avantage et devrait se contenter de ce simple mot comme réponse. Abandonnant son oreille, il vint plonger ses yeux dans les siens, ne s'éloignant pas d'un pouce.

Couché sur elle, la contraignant à garder son dos contre ce sable qui déjà s'introduisait dans leurs vêtements et venait se coller à leur peau humide et salée, Ernst la fixait. Il pouvait serrer plus fort, mais là n'était pas son but. Comme dit plus tôt, s'il pouvait la tuer, il n'en avait dans l'immédiat pas envie. La tuer, c'était lui donner trop d'importance. La tuer, s'était une façon de l'ancrée à jamais dans sa vie. Et il ne voulait pas qu'elle fasse partie de son existence. Pas de cette manière. Pas tout de suite. Grattant toujours plus sa gorge - si bien que déjà du sang marquait ses doigts - il retira une de ses mains qu'il plaqua contre le sol comme pour s'aider à supporter son poids et dégager un peu sa cage thoracique toujours douloureuse. Cette même main s'attaqua par la suite à son poigné gauche et l'immobilisa quelques secondes à peine avant de le libérer et de remonter le long de son bras du bout de ses ongles crasseux. Ce geste - comparable à une caresse d'une extrême douceur - jurait grandement avec la pression qu'il exerçait sur sa gorge. Arrivé au niveau du coude, sa main s'engagea sur ses côtes, venant trouver la chair fragile d'un ventre finement dessiné. Il se délecta de ce corps jusqu'à l'orée de la poitrine. Là, il retira sa main. Son intention n'était pas de violer son intimité. Il n'avait de toute manière jamais été à l'aise avec les relations sexuelles et n'y avait jamais gouté par incompréhension de ce qui l'accompagnait. Il ignorait les codes, les règles du jeu, et avait trop de pudeur face à son propre corps marqué de toutes parts.

De toute manière, il n'était pas un de ces prédateurs. Son attitude, bien que suggestive était dans sa tête dépourvue de toute tension sexuelle. Tel un enfant, il jouait. Car un enfant, voilà ce qu'il était. Poussé à l'extrême, on pouvait même voir dans ses gestes une forme d'innocence propre à l'enfance. Approchant de nouveau son visage, il entre-ouvrit ses lèvres comme pour parler. Mais aucun mot ne sortit tout de suite. En effet, ce fut d'abord son expression qui changea. Son regard, noir, s'adoucie alors que ses lèvres se tordirent en un sourire des plus adorables qui soit. Et il lui cracha au visage, avant de retirer définitivement ses deux mains de son corps. En moins de temps qu'il n'en fallut pour qu'il le réalise véritablement, Ernst était debout et courrait à toutes jambes, s'éloignant toujours plus de la demoiselle. Il rigolait, fort, alors que l'adrénaline le poussait à avancer toujours plus loin si bien que le sable devint de la terre et que la mer fut remplacée par des arbres. Où il allait ? Il ne le savait pas. Pourquoi il courait ? Parce qu'il en avait envie, et qu'une petite voix en lui le poussait à le faire. Et puis courir, c'était amusant. Car oui, il jouait et il espérait que Penopoline soit entrée dans la partie.

A bout de souffle, Ernst plaqua son dos contre un arbre à peine plus épais que lui et se laissa glisser sur le sol. Un sourire toujours présent sur les lèvres, il fut surpris de sentir sur ses joues le liquide chaud de larmes toutes fraiches. Son sourire s'effaça doucement et ses mains vinrent prendre possession de sa tête. Toute la pression redescendait. Ça arrivait souvent ces sauts d'humeurs après qu'il soit confronter aux autres. Ces instants où la douleur se faisait ressentir, et où les bleus n'avaient jamais été aussi brûlants. Lentement, il se recroquevilla sur lui-même et resta là, sur le sol, immobile.